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Les Syrtes (1883-1884)
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C’était le portrait d’une jeune fille déjà mûrissante et presque femme.
Edgar Poe.
I
Mystiques sont, là-bas, les clairs de lune bleus :
O votre front poli nimbé de clair de lune !
Berceuse est la chanson des archipels houleux :
O vos cheveux errants aux brises de la dune !
II
Sous votre pied d’airain, Astarté, foulez-nous :
Voici le Koh-innor, les jades de Palmyre !
Êtes-vous la Madone adorée à genoux ?
Mon âme montera comme un parfum de myrrhe !
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