ŒUVRES COMPLÈTES

DE

LORD BYRON,

AVEC NOTES ET COMMENTAIRES,

COMPRENANT

SES MÉMOIRES PUBLIÉS PAR THOMAS MOORE,

ET ORNÉES D'UN BEAU PORTRAIT DE L'AUTEUR.

Traduction Nouvelle

PAR M. PAULIN PARIS,

DE LA BIBLIOTHÈQUE DU ROI.


TOME HUITIÈME.


Paris.

DONDEY-DUPRÉ PÈRE ET FILS, IMPR.-LIBR., ÉDITEURS,

RUE SAINT-LOUIS, N° 46, 

ET RUE RICHELIEU, N° 47 bis.



1831.









LES DEUX FOSCARI.

TRAGÉDIE HISTORIQUE.

Le père est touché, mais le
 gouverneur
est inflexible.


(Le Critique.)













PERSONNAGES.



HOMMES.

FRANCIS FOSCARI, Doge de Venise.


JACOPO FOSCARI, fils du Doge.


JACQUES LORÉDANO, patricien.


MARCO MEMMO, chef des Quarante.


BARBARIGO, sénateur.


AUTRES SÉNATEURS, LE CONSEIL DES DIX, GARDES, SUIVANS,
etc., etc.

FEMMES.

MARINA, épouse du jeune Foscari.





La scène est à Venise, dans le palais ducal.










LES DEUX FOSCARI.

TRAGÉDIE HISTORIQUE.








ACTE PREMIER.





SCÈNE PREMIÈRE.

(Une salle du palais ducal.)

Entrent LORÉDANO et BARBARIGO, de côtés opposés.



LORÉDANO.

Où est le prisonnier?

BARBARIGO.

Il se remet de la question.

LORÉDANO.

L'heure fixée hier pour la reprise de son jugement
est passée.--Hâtons-nous de rejoindre nos
collègues dans la salle du conseil, et de proposer
son rappel.

BARBARIGO.

Pour moi je pense qu'il serait bon de donner à
ses membres torturés un relâche de quelques minutes;
la question l'avait hier épuisé, et si on l'y
replaçait de suite, il pourrait expirer dans les tourmens.

LORÉDANO.

Eh bien?

BARBARIGO.

Comme vous, j'aime la justice; autant que vous
je déteste les ambitieux Foscari, père et fils, et toute
leur race dangereuse; mais le malheureux a souffert
au-delà des forces de la nature avec la constance la
plus stoïque.

LORÉDANO.

Sans faire l'aveu de ses crimes.

BARBARIGO.

Et peut-être sans en avoir commis. Seulement il
a avoué la lettre au duc de Milan, et ce qu'il vient
de souffrir peut être considéré comme un châtiment
presque suffisant d'une pareille faiblesse.

LORÉDANO.

C'est ce que nous verrons.

BARBARIGO.

Loréano! vous suivez trop loin les inspirations
d'une haine héréditaire.

LORÉDANO.

Jusqu'où?

BARBARIGO.

Jusqu'à l'extermination.

LORÉDANO.

Quand les Foscari seront éteints, vous pourrez
parler ainsi; mais allons au conseil.

BARBARIGO.

Encore un instant:--nos collègues ne sont pas
en nombre; deux autres doivent encore venir avant
que la délibération puisse être reprise.

LORÉDANO.

Et le président, le Doge?

BARBARIGO.

Oh! pour lui, avec un courage plus que romain,
il est toujours le premier à son poste dans ce déplorable
procès contre son dernier et unique fils.

LORÉDANO.

Oui,--oui--son dernier.

BARBARIGO.

Rien ne peut-il vous toucher?

LORÉDANO.

Souffre-t-il? croyez-vous?

BARBARIGO.

Il ne le témoigne pas.

LORÉDANO.

Je l'avais déjà remarqué,--le misérable!

BARBARIGO.

Mais hier, comme il rentrait dans l'appartement
ducal et qu'il en passait le seuil, on ma dit que
le pauvre vieillard s'était trouvé mal.

LORÉDANO.

Il commence donc à sentir?

BARBARIGO.

C'est à vous qu'il le doit en partie.

LORÉDANO.

Je devrais en être la seule cause:--mon père et
mon oncle ne sont plus.

BARBARIGO.

D'après leur épitaphe que j'ai lue, ils sont morts
empoisonnés.

LORÉDANO.

Oui: à peine le Doge avait-il déclaré qu'il ne se
croirait jamais souverain, tant que vivrait Péter Lorédano,
que les deux frères tombèrent malades:--il
est souverain.

BARBARIGO.

Bien déplorable!

LORÉDANO.

Et ceux qu'il a rendus orphelins?

BARBARIGO.

Mais pouvez-vous en accuser le Doge?

LORÉDANO.

Oui.

BARBARIGO.

Quelle preuve?

LORÉDANO.

Quand les princes ourdissent en secret leurs trames,
il est difficile de retrouver contre eux des
preuves et de leur faire leur procès; mais je crois
avoir assez recueilli des premières pour me passer
des délais du second.

BARBARIGO.

Vous en appelez cependant aux lois.

LORÉDANO.

Oui, aux seules lois qu'il voulut nous laisser.

BARBARIGO.

Dans notre république il est plus facile d'obtenir
réparation que chez les nations étrangères. Est-il
vrai que, sur vos livres de commerce (source de l'opulence
de nos plus illustres patriciens), vous ayez
écrit ces mots: «Doit le doge Foscari la mort de
Marco et celle de Piétro Lorédano, mes père et
oncle?»

LORÉDANO.

Oui, cela est écrit.

BARBARIGO.

Mais ne l'effacerez-vous pas?

LORÉDANO.

J'attendrai la balance.

BARBARIGO.

Par quel moyen?

(Deux sénateurs traversent la scène en se dirigeant vers la salle
du conseil des Dix.)

LORÉDANO.

Vous voyez que nous sommes en nombre. Suivez-moi.

(Sort Lorédo.)

BARBARIGO, seul.

Te suivre! je n'ai que trop long-tems suivi la
trace de tes fureurs, semblable à la vague soulevée
à la suite d'une autre vague, et frappant également
le vaisseau qu'entr'ouvrent les vents déchaînés, et
l'infortuné qui remplit de ses cris l'asile où commencent
à pénétrer les flots. Mais ce fils, mais son
père, seraient capables d'attendrir les élémens eux-mêmes,
et devrais-je, après tout, imiter leur inexorable
furie?--Oh! que ne suis-je comme eux aveugle
et sans remords!--Mais le voici!--Contiens-toi,
mon cœur! ils sont tes ennemis; il faut qu'ils tombent
tes victimes: voudrais-tu t'attendrir pour ceux qui
furent sur le point de te briser?

(Entrent des gardes, entourant le jeune Foscari.)

GARDE.

Laissez-le reposer. Arrêtons-nous, seigneur.

JACOPO FOSCARI.

Ami, je te remercie; je suis faible; mais ce retard
pourrait t'être reproché.

GARDE.

J'en courrai les chances.

JACOPO FOSCARI.

Quoi! de la bienveillance!--Jusqu'alors j'avais
trouvé quelques indices de pitié, mais de miséricorde,
jamais; voici le premier.

GARDE.

Et le dernier peut-être, si ceux qui gouvernent
nous entendaient.

BARBARIGO, s'avançant vers le garde.

Il en est un qui vous entend: ne crains rien cependant,
je ne veux être ton juge ni ton accusateur;
et bien que l'heure soit passée, attends ici leur dernier
appel.--Je suis des Dix, et je ne m'arrête ici
que pour justifier votre retard: quand le dernier
avis te parviendra, j'aurai franchi la porte du conseil.--Surveille
exactement le prisonnier.

JACOPO FOSCARI.

Quelle est cette voix?--celle de Barbarigo! Ciel!
l'ennemi de notre maison est du petit nombre de mes
juges!

BARBARIGO.

Mais pour balancer l'influence d'un tel ennemi,
si toutefois il mérite ce nom, ton père n'est-il pas
également au nombre de tes juges?

JACOPO FOSCARI.

En effet, il juge.

BARBARIGO.

N'accuse donc pas la rigueur des lois, quand
elles vont jusqu'à permettre à un père de déposer
son vote dans une affaire qui intéresse si gravement
le salut de l'état.

JACOPO FOSCARI.

Oui, et de son fils. Je me trouve mal; permettez-moi,
je vous prie, de prendre un instant l'air à cette
fenêtre qui donne sur les flots.

(Entre un officier qui parle bas à Barbarigo.)

BARBARIGO, au garde.

Laissez-le approcher. Je ne dois pas m'arrêter près
de lui davantage; j'ai même, dans ce court entretien,
oublié mes devoirs; il faut que j'aille me racheter
dans la chambre du conseil.

(Barbarigo sort.--Le garde conduit à la fenêtre Jacopo Foscari.)

GARDE.

La voilà ouverte, seigneur.--Comment vous
trouvez-vous?

JACOPO FOSCARI.

Comme un enfant.--O Venise! Venise!

GARDE.

Et vos membres?

JACOPO FOSCARI.

Mes membres! Oh! que de fois ils m'ont soutenu
sur cette plaine d'azur, où je devançais le rapide
sillon de la gondole! Que de fois, masqué comme
un jeune batelier, entouré de mes compagnons,
gais et nobles comme moi, nous nous plaisions à
lutter sur ces flots d'enjouement et de bonne grâce!
Alors mille beautés ravissantes nous animaient de
leurs aimables sourires; nous entendions leurs vœux
passionnés; nous distinguions, de nos brillans esquifs,
leurs mouchoirs ondoyans, leurs mains retentissantes!
Oh! que de fois, d'un bras plus robuste,
d'un sein plus téméraire encore, j'ai fendu ces vagues
impétueuses! Alors, avec l'adresse du nageur,
je secouais mon humide chevelure; en riant, je
chassais loin de mes lèvres les vagues qui semblaient,
en les pressant, caresser une coupe. Plus elles s'élevaient,
plus je semblais aisément les surmonter, et
plus j'étais fier de l'espèce de trône qu'elles me dressaient.
Souvent, dans mon ardeur téméraire, je plongeais
dans leurs gouffres de verdure et de cristal;
je m'ouvrais un chemin jusqu'aux coquillages, jusqu'aux
algues marines, que les spectateurs n'apercevaient
du rivage qu'à l'instant où ils ne tremblaient
plus pour moi: puis je revenais la main chargée
des preuves irrécusables de ma longue course; d'un
élan rapide et vigoureux je reparaissais à la surface,
je tirais un profond soupir emprisonné si long-tems
dans ma poitrine; j'essuyais l'écume qui bouillonnait
autour de moi, et, comme un oiseau de mer,
je reprenais tranquillement ma course.--J'étais
alors un enfant.

GARDE.

Soyez homme maintenant: jamais vous n'avez eu
plus besoin d'un mâle courage.

JACOPO FOSCARI, regardant du balcon.

O Venise! ma belle, mon unique patrie!--Je
sens donc que je respire! comme ta brise, ta brise
adriatique caresse délicieusement mon visage! Tes
vents eux-mêmes portent dans mes veines l'impression
du pays natal; ils les rafraîchissent, ils calment
mon sang. Qu'il est différent, le vent brûlant des
horribles Cyclades qui mugissaient en Candie autour
de ma prison, et qui portaient dans mon cœur le désespoir!

GARDE.

En effet, vos joues reprennent leur coloris: puisse
le ciel vous donner la force de supporter ce qui peut
encore vous attendre!--Je frémis d'y penser.

JACOPO FOSCARI.

Ils ne me banniront pas une seconde fois.--Non,
non, ils peuvent briser mes membres, j'ai de la
force.

GARDE.

Avouez, et la torture vous sera épargnée.

JACOPO FOSCARI.

J'ai déjà avoué une fois--deux fois: et deux
fois ils m'ont exilé!

GARDE.

Et la troisième fois ils vous tueront.

JACOPO FOSCARI.

Eh bien! qu'ils me tuent, pourvu que je sois enseveli
aux lieux où je suis né; mieux valent ici des
cendres que l'existence ailleurs.

GARDE.

Pouvez-vous tant chérir la terre qui vous déteste?

JACOPO FOSCARI.

La terre!--Oh! non, ce sont les enfans de la
terre qui seuls me persécutent: mais le sol natal
me pressera de nouveau comme une tendre mère
dans ses bras: un tombeau vénitien, c'est là ce que
je demande; ou du moins un cachot, tout ce qu'ils
voudront enfin, pourvu que ce soit ici.

(Entre un officier.)

OFFICIER.

Emmenez le prisonnier!

GARDE.

Seigneur, vous entendez l'ordre.

JACOPO FOSCARI.

J'y suis habitué; c'est la troisième fois qu'ils m'ont
torturé. (Au garde.) Donnez-moi donc le bras.

OFFICIER.

Prenez le mien; il m'est recommandé de rester le
plus près de votre personne.

JACOPO FOSCARI.

Vous!--C'est vous qui dirigiez hier mes bourreaux.--Arrière!--Je
marcherai seul.

OFFICIER.

Comme il vous plaira, seigneur; ce n'est pas moi
qui signai la sentence, et je ne pouvais désobéir au
conseil, quand ils--

JACOPO FOSCARI.

Oui, quand ils t'ordonnaient de m'étendre sur
leurs horribles chevalets. Ne me touche pas, je te
prie, du moins pour le moment; le tems viendra
qu'ils renouvelleront leurs ordres; mais jusque-là
éloigne-toi de moi. A la vue de tes mains, mes membres
frémissent et se glacent, en songeant aux nouveaux
supplices qui m'attendent, et mon front se
couvre tout à coup d'une sueur froide, comme si--mais
loin de nous ces terreurs--j'ai déjà supporté
la torture,--je la supporterai bien encore.--De
quel œil mon père voit-il tout cela?

OFFICIER.

Avec son calme ordinaire.

JACOPO FOSCARI.

Oui; la terre, le ciel, l'azur de l'océan, l'éclat
de notre ville et de ses dômes, les jeux de la place
Saint-Marc, et même le bourdonnement des nations,
tout porte les indices de calme et de plaisir jusque
dans ces salles où gouvernent des inconnus, où d'innombrables
inconnus sont chaque jour jugés et immolés
en silence.--Tout garde le même aspect,
jusqu'à mon propre père! Et rien n'éprouve la moindre
sympathie pour Foscari, pas même un Foscari.--(A
l'officier.) Je vous suis.

(Sortent Jacopo Foscari, officier, etc.--Entrent Memmo et un
autre sénateur.)

MEMMO.

Il est parti.--Nous avons trop tardé.--Pensez-vous
que les Dix demeurent long-tems assemblés aujourd'hui?

SÉNATEUR.

Le prisonnier, dit-on, est fort endurci; il persiste
toujours dans sa première déposition; voilà tout
ce que je sais.

MEMMO.

Et cela est beaucoup; pour nous, premiers patriciens
de la république, les secrets de cette terrible
chambre sont des mystères comme pour le dernier
citoyen.

SÉNATEUR.

Seulement, quelques rumeurs qui (semblables aux
contes de revenans reconnus dans l'ombre des bâtimens
en ruines) n'ont jamais été prouvées ni entièrement
démenties: ici les hommes connaissent aussi
peu les véritables actes du pouvoir que les mystères
informes de la tombe.

MEMMO.

Mais, avec le tems, nous faisons un pas dans cette
initiation; et j'ai l'espoir un jour d'être décemvir.

SÉNATEUR.

Ou même doge...

MEMMO.

Pourquoi pas? non, cependant, si je puis m'en
dispenser.

SÉNATEUR.

C'est la première magistrature de l'état; on peut
y aspirer légitimement, et de nobles rivaux peuvent
se glorifier d'y atteindre.

MEMMO.

Je leur laisse cette prétention. Né patricien, mon
ambition toutefois a des limites: j'aimerais mieux être
l'un des membres égaux de l'impérial conseil des
Dix, que de briller d'un éclat solitaire et comme un
zéro couronné.--Mais qui s'approche? la femme
de Foscari.

(Entre Marina avec une suivante.)

MARINA.

Eh quoi! personne?--Je me trompe, ils sont
encore deux; mais ce sont des sénateurs.

MEMMO.

Qu'ordonnez-vous de nous, noble dame?

MARINA.

Moi, ordonner! hélas! ma vie n'a été qu'une longue
prière, et une prière inutile.

MEMMO.

Je comprends, mais je ne dois pas répondre.

MARINA, avec dédain.

En effet,--on n'ose répondre ici qu'à la torture,
on n'ose interroger que ceux--

MEMMO, l'interrompant.

Femme imprudente! songez-vous où vous êtes en
ce moment?

MARINA.

En ce moment!--je suis où fut le palais du père
de mon époux.

MEMMO.

Vous êtes dans le palais du Doge.

MARINA.

Et dans la prison de son fils.--Non, je ne l'ai
pas oublié; et si je n'en trouvais pas ici des souvenirs
plus intimes et plus amers, je rendrais grâce à
l'illustre Memmo de me rappeler les délices de cet
endroit.

MEMMO.

Soyez calme!

MARINA, levant les yeux au ciel.

Je le suis; mais toi, Dieu tout-puissant, peux-tu
bien l'être également, en voyant un monde pareil?

MEMMO.

Votre mari peut encore être absous.

MARINA.

Il l'est, mais dans le ciel. Je vous en prie, seigneur
sénateur, ne parlez pas de cela. Vous êtes un
homme d'état, ainsi que le Doge; en ce moment
même il a sur le chevalet un fils, et moi un époux:
ils sont là, face à face, l'un comme juge, l'autre
comme accusé.--Pensez-vous qu'il le condamne?

MEMMO.

Je ne le crois pas.

MARINA.

Mais s'il ne le fait pas, les autres ne les condamneront-ils
pas tous deux?

MEMMO.

Ils le peuvent.

MARINA.

Et pour eux, quand il s'agit d'un crime exécrable,
pouvoir et vouloir sont la même chose:--mon époux
est perdu!

MEMMO.

Ne dites pas cela; à Venise, c'est la justice qui
juge.

MARINA.

Ah! s'il en était ainsi, il n'y aurait plus aujourd'hui
de Venise! Qu'elle existe, mais du moins que les
hommes de bien ne meurent pas avant l'heure prescrite
par la nature. Pourquoi faut-il que les Dix soient
plus impatiens qu'elle, et qu'ils décident en ce moment
de notre sort? Ah ciel! un cri de détresse!

(On entend un cri douloureux.)

SÉNATEUR.

Écoutez!

MARINA.

C'est un cri de--Non, non, ce n'est pas mon
mari, ce n'est pas la voix de Foscari.

MEMMO.

Cependant--

MARINA.

Non, ce n'est pas la sienne. Non, non; lui, pousser
des cris! c'est le rôle de son père: mais lui--il
mourra en silence.

(On entend un nouveau hurlement.)

MEMMO.

Comment! encore?

MARINA.

C'est bien sa voix! je crois la reconnaître: je ne
l'aurais pas cru. Toutefois se plaindrait-il, je ne puis
cesser de l'aimer; mais--non, non.--Hélas! ce
doit être une bien terrible angoisse, celle qui put lui
arracher un gémissement.

SÉNATEUR.

Mais vous qui sentez les injures de votre mari
comme les vôtres, voudriez-vous qu'il supportât en
silence des douleurs plus que mortelles?

MARINA.

Chacun de nous a ses douleurs. Grâce à moi, et
quand ils arracheraient la vie au Doge et à son fils,
la grande maison de Foscari ne s'éteindra pas. En
donnant la vie à ceux qui leur succéderont, j'ai enduré
des douleurs comparables à celles qui la leur
feront perdre: mais les miennes étaient de douces
angoisses; et cependant, telle était leur violence
que j'aurais pu jeter des cris. Je ne l'ai pas fait, car
j'avais l'espoir d'enfanter un héros, et je n'aurais
pas voulu l'accueillir avec des larmes.

MEMMO.

Tout se tait maintenant.

MARINA.

Tout est fini peut-être; mais je ne veux pas le
croire: il a réuni toutes ses forces, et sans doute il
les défie en ce moment.

(Un officier entre brusquement.)

MEMMO.

Eh quoi! mon ami, que cherchez-vous?

OFFICIER.

Un médecin. Le prisonnier s'est trouvé mal.

(L'officier sort.)

MEMMO.

Vous feriez bien, madame, de vous retirer.

SÉNATEUR, lui offrant son bras.

Je vous en prie, suivez ce conseil.

MARINA.

Non, non; je veux le secourir.

MEMMO.

Vous, madame? oubliez-vous que personne n'a
le droit de pénétrer dans ces chambres, à l'exception
des Dix et de leurs familiers?

MARINA.

Oui, je sais que nul de ceux qui entrent ne revient
comme il est entré,--que la plupart ne retournent
jamais; mais ils ne pourront refuser de me voir.

MEMMO.

Hélas! vous n'éprouverez qu'un dur refus, une
incertitude plus grande encore.

MARINA.

Et qui m'arrêtera?

MEMMO.

Ceux que leur devoir y oblige.

MARINA.

Est-ce leur devoir de fouler aux pieds tous les sentimens
de l'humanité, et tous les liens qui enchaînent
l'homme à l'homme; de rivaliser ici-bas avec
les démons qui plus tard réclameront le droit de les
plonger dans un abîme de tortures! Quoi qu'il en
soit, j'avancerai.

MEMMO.

C'est impossible.

MARINA.

C'est ce que l'on verra. Le désespoir peut défier
jusqu'au despotisme. Il y a quelque chose dans mon
cœur qui braverait les fers croisés d'une armée entière;
et vous croyez qu'une poignée de geôliers
pourront arrêter mes pas? Laissez-moi passer. C'est
ici le palais du Doge; je suis la femme du fils du
Doge, de l'innocent fils du Doge: il faudra bien
qu'ils m'entendent!

MEMMO.

Vous ne parviendrez ainsi qu'à irriter ses juges
davantage.

MARINA.

Eh quoi! ceux qui le forcent à gémir sont des
juges! ils ne sont que des assassins. Laissez-moi
passer.

(Marina sort.)

SÉNATEUR.

Pauvre dame!

MEMMO.

C'est l'effet de son désespoir; elle ne sera pas admise.

SÉNATEUR.

Elle le serait qu'elle ne parviendrait pas à sauver
son mari. Mais voyez, l'officier revient.

(L'officier traverse la scène suivi d'une autre personne.)

MEMMO.

A peine si j'eusse supposé que les Dix eussent
assez de pitié pour permettre qu'on portât quelque
assistance au patient.

SÉNATEUR.

De la pitié! c'est une pitié qui consiste à rappeler
au sentiment l'infortuné trop heureux d'échapper
à la mort, par cette faiblesse, dernière ressource
de notre pauvre nature contre la tyrannie de la
peine.

MEMMO.

Je suis surpris qu'ils tardent tant à le condamner.

SÉNATEUR.

Ce n'est pas là leur politique: ils le retiennent
vivant parce qu'il ne redoute pas la mort; ils l'avaient
banni, parce que toute la terre, à l'exception
de sa patrie, est pour lui une immense prison, parce
que chaque souffle d'air étranger semble pour sa
poitrine un dévorant poison, qui, sans le tuer, le consume.

MEMMO.

L'ensemble des circonstances atteste ses crimes,
cependant il n'en fait pas l'aveu.

SÉNATEUR.

On ne peut lui opposer que la lettre qu'il a écrite,
et qu'il n'a, dit-il, adressée au duc de Milan que dans
la pleine conviction qu'elle tomberait entre les mains
du sénat, et qu'elle déciderait ses juges à le transporter
à Venise.

MEMMO.

Comme accusé?

SÉNATEUR.

Oui; mais enfin dans sa chère patrie: c'est là,
s'il faut l'en croire, tout ce qu'il désirait.

MEMMO.

L'imputation des présens est bien prouvée.

SÉNATEUR.

Non entièrement, et la charge d'homicide a été
annulée par la confession de Nicolas Erizzo, qui déclara
à son lit de mort avoir assassiné le dernier chef
des Dix.

MEMMO.

Pourquoi donc tarder à l'absoudre?

SÉNATEUR.

C'est à eux de vous répondre; car il est bien
connu, comme je l'ai dit, qu'Almoro Donato fut
tué par Erizzo, par vengeance particulière.

MEMMO.

Il doit y avoir dans cet étrange procès d'autres
crimes que n'en divulgue l'acte d'accusation. Mais
j'aperçois deux des Dix qui s'approchent; éloignons-nous.

(Sortent Memmo et le sénateur.--Entrent Lorédano et Barbarigo.)

BARBARIGO.

C'en était trop: croyez-moi, il n'était pas convenable
de poursuivre le jugement dans un pareil
moment.

LORÉDANO.

Ainsi donc il faudra rompre le conseil, arrêter la
justice au milieu de sa carrière, parce qu'une femme
viendra troubler nos délibérations?

BARBARIGO.

Non, ce n'est pas le motif; mais vous avez vu
l'état du prisonnier.

LORÉDANO.

N'avait-il pas recouvré ses sens?

BARBARIGO.

Pour les reperdre à la première épreuve.

LORÉDANO.

On la lui a épargnée.

BARBARIGO.

Vos murmures furent inutiles; la majorité dans
le conseil était contre vous.

LORÉDANO.

Oui, grâce à vous, monsieur, et grâce à notre
vieux barbon de Doge, qui sut réunir les voix généreuses
qui rendirent la mienne inutile.

BARBARIGO.

Je suis juge; mais, je le confesse, cette portion
de nos pénibles devoirs qui, en prescrivant la torture,
nous ordonne de rester en présence du malheureux
qu'elle déchire, me fait désirer--

LORÉDANO.

Quoi?

BARBARIGO.

Que vous puissiez une fois sentir ce que je sens
toutes les fois.

LORÉDANO.

Allez! vous êtes un enfant, faible de résolution
comme de sensibilité, ballotté par le moindre souffle,
ébranlé par un soupir, et attendri par une larme.
Précieux juge, admirable homme d'état pour prêter
son concours à ma politique!

BARBARIGO.

Pour des larmes, il n'en a pas répandu.

LORÉDANO.

N'a-t-il pas crié deux fois?

BARBARIGO.

Un saint même, ayant déjà sous les yeux l'auréole
du martyre, n'aurait pu s'en défendre, en présence
du cruel raffinement de supplice qu'on lui infligeait.
Mais était-ce la pitié que réclamaient ces cris? pas un
mot, pas un murmure ne lui échappèrent, et ces
deux hurlemens étaient arrachés par la douleur
cruelle: aucune prière ne les accompagna.

LORÉDANO.

Plusieurs fois il murmurait entre ses dents des
sons inarticulés.

BARBARIGO.

Je ne m'en suis pas aperçu; mais vous étiez plus
près de lui.

LORÉDANO.

Aussi l'ai-je entendu.

BARBARIGO.

J'ai cru voir, et à ma grande surprise, que vous
ressentiez quelque pitié, et que vous fûtes le premier
à invoquer des secours quand il se trouva mal.

LORÉDANO.

Je croyais qu'il allait expirer.

BARBARIGO.

Mais souvent je vous ai entendu dire que sa mort
et celle de son père était votre vœu le plus ardent.

LORÉDANO.

J'en serais désolé, s'il mourait innocent, c'est-à-dire
avant d'avoir fait l'aveu de son crime.

BARBARIGO.

Eh quoi! seriez-vous aussi acharné contre sa mémoire?

LORÉDANO.

Et vous, voudriez-vous que son rang passât à
ses enfans, comme il arriverait s'il mourait non
jugé?

BARBARIGO.

Ainsi donc, guerre à eux tous!

LORÉDANO.

A toute leur maison, jusqu'à ce que les leurs et
les miens ne soient plus.

BARBARIGO.

Ainsi, la profonde agonie de sa femme, les convulsions
réprimées sur le noble front de son vieux
père, dont la douleur s'échappait en faibles gémissemens,
ou bien en quelques sanglots bientôt étouffés
sous l'ascendant d'une grave sérénité, rien n'a
pu vous toucher?

(Sort Lorédano.)

BARBARIGO, seul.

Sa haine est silencieuse, comme la souffrance
dans l'ame de Foscari. L'infortuné! il m'a plus ému
par son silence que n'auraient pu le faire des milliers
de hurlemens. Spectacle déchirant que celui
de sa femme franchissant tous les obstacles, pénétrant
dans la salle du tribunal, et forçant les juges,
accoutumés à de pareilles scènes, à baisser les
yeux devant elle! Mais n'y pensons plus, oublions
cette compassion; en plaignant le sort de nos ennemis,
j'oublierais leurs premières injures, et je déconcerterais
les plans de Lorédano, auquel je suis
associé. Mais ma haine serait apaisée par une vengeance
plus douce que celle qu'il demande, et je
voudrais changer en dispositions plus humaines sa
haine trop profonde. Foscari, pour le moment, obtient
un court répit d'une heure: on l'accorda aux
instances des membres les plus âgés, plus émus sans
doute par l'apparition de sa femme dans la salle,
que par les tourmens de l'accusé.--O ciel! ils approchent:
comme ils sont faibles et désespérés! je
ne puis, dans cette extrémité, arrêter sur eux ma
vue. Éloignons-nous, et allons essayer de ramener
Lorédano à des sentimens plus doux.

(Sort Barbarigo.)

FIN DU PREMIER ACTE.







ACTE II.





SCÈNE PREMIÈRE.

(Salle dans le palais du Doge.)

LE DOGE, un SÉNATEUR.




SÉNATEUR.

Vous plaît-il de signer le rapport maintenant ou
de tarder jusqu'à demain?

LE DOGE.

Maintenant; hier je l'ai examiné: il n'y manque
plus que la signature. Donnez-moi la plume.--(Le
Doge s'asseoit et signe le papier.) Le voici, seigneur.

SÉNATEUR, regardant sur le papier.

Vous avez oublié; il n'est pas signé.

LE DOGE.

Pas signé? Ah! je le vois, l'âge commence à affaiblir
mes yeux. Je ne m'apercevais pas que j'avais
trempé la plume sans la mouiller.

SÉNATEUR. Il trempe la plume dans l'encrier, et place le papier
devant le Doge.

Monseigneur, c'est votre main aussi qui tremble:
permettez-moi donc--

LE DOGE.

Je vous remercie; j'ai fait.

SÉNATEUR.

Ainsi confirmé par vous et par les Dix, cet acte
va donner la paix à Venise.

LE DOGE.

Il y a bien long-tems qu'elle n'en a joui; puisse un
tems aussi long s'écouler avant qu'elle ne reprenne
les armes!

SÉNATEUR.

Voilà plus de trente-trois ans de guerres continuelles
avec les Turcs ou les états de l'Italie; la république
sent le besoin de quelque repos.

LE DOGE.

Sans doute: je trouvai Venise reine de l'Océan,
je l'ai laissée dame de la Lombardie. Je me sens heureux
d'avoir pu ajouter à son diadême les perles de
Ravennes et de Brescia: d'ailleurs Crême et Bergame
lui sont demeurés; et tandis que sa domination
a pris sous mon règne un tel accroissement, son
orgueil maritime ne recevait aucun affront.

SÉNATEUR.

Nous l'avouons tous, et ces bienfaits vous concilient
la reconnaissance de la patrie.

LE DOGE.

Peut-être.

SÉNATEUR.

Elle devrait complètement se manifester.

LE DOGE.

Je ne me plains pas, monsieur.

SÉNATEUR.

Mon noble seigneur, pardonnez-moi.

LE DOGE.

Pourquoi?

SÉNATEUR.

Ah! mon cœur saigne pour vous.

LE DOGE.

Pour moi, seigneur?

SÉNATEUR.

Et pour votre--

LE DOGE.

Arrêtez!

SÉNATEUR.

Monseigneur, vous m'entendrez: j'ai trop de liens
qui m'attachent à vous, à toute votre famille, qui
me font un devoir de la reconnaissance, pour ne pas
partager profondément le sort de votre fils.

LE DOGE.

Et qu'importe pour la commission dont vous êtes
chargé?

SÉNATEUR.

Comment, monseigneur?

LE DOGE.

Vous ignorez ce dont vous parlez; mais le rapport
est signé: reportez-le à ceux qui vous envoient.

SÉNATEUR.

J'obéis. Le conseil m'avait encore chargé de vous
prier de fixer l'heure de sa réunion.

LE DOGE.

Dites quand ils voudront;--maintenant, à l'instant
même si cela leur convient: je suis le serviteur
de l'état.

SÉNATEUR.

Ils vous accorderont quelque tems pour vous reposer.

LE DOGE.

Je ne veux pas de repos; du moins aucun repos
qui puisse entraîner la perte d'une heure pour le
gouvernement. Qu'ils se réunissent quand ils voudront;
je me trouverai où je dois être, et ce que j'ai
toujours été.

(Le sénateur sort.--Le Doge reste silencieux.--Entre un
domestique.)

LE DOMESTIQUE.

Prince.

LE DOGE.

Parlez.

LE DOMESTIQUE.

La noble dame Foscari demande une audience.

LE DOGE.

Introduisez-la. Pauvre Marina!

(Le domestique sort.--Le Doge reste dans le même silence.--Entre
Marina.)

MARINA.

Mon père, je viens vous poursuivre dans votre
intérieur.

LE DOGE.

Ma fille, je n'en ai pas pour vous. Disposez de
mon tems, quand l'état ne l'exige pas.

MARINA.

Je voulais vous parler de lui.

LE DOGE.

De votre époux?

MARINA.

De votre fils.

LE DOGE.

Je vous écoute, ma fille!

MARINA.

J'avais obtenu des Dix la permission de rester près
de mon mari pendant un certain nombre d'heures.

LE DOGE.

Cette permission, vous l'avez encore.

MARINA.

Elle est révoquée.

LE DOGE.

Par qui?

MARINA.

Par les Dix.--Quand nous arrivâmes au Pont
des Soupirs, je me préparais à le traverser avec mon
cher Foscari, lorsque le brutal gardien de ce passage
m'en ferma l'entrée: puis un messager fut envoyé
vers les Dix; leur séance était levée: et comme
je n'avais aucune permission écrite, je fus impitoyablement
laissée dehors; on m'assura même que
les murailles de la prison ne cesseraient pas de nous
séparer tant que le suprême tribunal ne serait pas
de nouveau réuni.

LE DOGE.

En effet, l'on avait oublié les formes prescrites,
par suite de la hâte avec laquelle la cour s'est ajournée,
et le fait reste douteux jusqu'à nouvelle réunion.

MARINA.

Nouvelle réunion! Quand elle aura lieu, ils
rappelleront leurs supplices; et c'est par le renouvellement
de la torture que nous obtiendrons une
entrevue de mari et d'épouse, lien sacré, auquel tous
les autres devraient céder sous le ciel.--Grand
Dieu! et tu vois cela!

LE DOGE.

Ma fille,--ma fille!

MARINA, avec violence.

Ne m'appelez pas votre fille! bientôt vous n'aurez
plus d'enfant.--Et méritez-vous d'en avoir,--vous
qui pouvez parler froidement de votre fils
dans un moment où des larmes de sang couleraient
en abondance de l'œil d'un Spartiate? Ceux-là ne
pleuraient pas leurs fils morts dans les combats;
mais est-il écrit qu'en les voyant expirer minute par
minute, ils n'eussent pas tendu la main qui pouvait
les sauver?

LE DOGE.

Vous le voyez, je ne pleure pas;--et plût à
Dieu que je le pusse. Ma fille, s'il y avait dans chaque
cheveu blanc de cette tête une source de jeunesse,
si le bonnet ducal donnait l'empire de la terre,
si l'anneau avec lequel j'épousai les flots était un talisman
pour les gouverner,--je sacrifierais tout encore
pour lui.

MARINA.

Son salut n'exigerait pas un aussi grand sacrifice.

LE DOGE.

Votre réponse prouve que vous ne connaissez pas
Venise. Et comment le pourriez-vous? hélas! elle ne
connaît pas bien elle-même tous les mystères de sa
puissance. Écoutez-moi:--ceux qui poursuivent
Foscari en veulent également à son père, et la perte
du vieillard ne pourrait sauver le fils. Ils tendent
par différens sentiers au même but, c'est-à-dire à--mais
ils ne sont pas encore vainqueurs.

MARINA.

Ils vous ont pourtant terrassé.

LE DOGE.

Non, non,--car je vis encore.

MARINA.

Et votre fils, vivra-t-il long-tems encore?

LE DOGE.

Je l'espère; malgré les tourmens passés, il verra
des années aussi nombreuses et plus fortunées que
son père. L'imprudent, dans l'impatience, digne
d'une femme, qui l'entraînait à revenir, a tout ruiné
par la découverte de sa lettre. C'est un haut crime;
je ne puis le contester ni l'excuser, comme parent ou
comme souverain. Encore quelque tems, quelques
jours de plus d'exil en Candie, j'avais l'espoir--mais
il l'a fait évanouir:--il faut qu'il retourne--

MARINA.

Dans la terre d'exil?

LE DOGE.

J'ai dit.

MARINA.

Et m'est-il interdit de le suivre?

LE DOGE.

Vous savez bien que le conseil des Dix a déjà deux
fois rejeté la même prière; il est donc à craindre
qu'il ne témoigne pas plus de bienveillance aujourd'hui
que de nouveaux torts de la part de votre
mari les ont rendus plus sévères.

MARINA.

Sévères? dites atroces. Ces vieux démons de la
terre, avec un pied dans la tombe, avec des yeux
éteints, étrangers à d'autres pleurs que ceux d'une
seconde enfance, avec leurs cheveux rares et blanchis,
leurs mains tremblantes, leurs têtes aussi décolorées
que leur cœur est insensible, ces démons,
dis-je, se rassemblent, cabalent, et privent les hommes
de leur vie, comme si cette vie ne comportait
rien de plus que les sentimens depuis long-tems
éteints dans leurs ames damnées.

LE DOGE.

Vous ignorez--

MARINA.

Je sais--je sais--et vous devriez, je pense,
savoir qu'ils sont de vrais démons. Comment supposer,
en effet, que des hommes enfantés et allaités
par des femmes,--des hommes qui jadis auraient
aimé ou du moins entendu parler d'amour,--qui
auraient uni leurs mains pour des engagemens sacrés,--qui
auraient fait danser leurs enfans sur
leurs genoux, qui auraient eu plus d'une fois à trembler
de leurs dangers, à gémir de leurs peines, à se
désespérer de leur mort;--comment, s'ils avaient
seulement les traits de l'homme, agiraient-ils comme
ils le font envers les vôtres, envers vous-même,
vous qui les défendez?

LE DOGE.

Je vous pardonne; vous ne connaissez pas ce que
vous dites.

MARINA.

Vous le connaissez mieux, et vous y compatissez
moins.

LE DOGE.

Oui; il y a si long-tems que j'existe que les paroles
ont cessé de m'émouvoir.

MARINA.

Oh! sans doute! car vous avez vu couler le sang
de votre fils, et le vôtre n'a pas tressailli! Après
une pareille épreuve, que sont les paroles d'une
femme? Peuvent-elles espérer de vous toucher davantage?

LE DOGE.

Femme! la violence de vos plaintes, je vous le
dis, ne peut balancer le poids...--mais je te plains,
ma pauvre Marina!

MARINA.

Plaignez mon mari; moi, quel besoin ai-je de vos
plaintes? Plains ton fils, vieillard insensible;--plaindre!
toi! pour ton cœur c'est un mot bien
étrange:--comment se présente-t-il sur tes lèvres?

LE DOGE.

Je dois supporter ces reproches, quelle que soit
leur injustice. Ah! si tu pouvais lire--

MARINA.

Ou?--ce n'est pas dans tes yeux, sur ton front,
dans tes actes enfin?--Où trouverai-je donc la
preuve de la compassion dont tu te vantes?

LE DOGE, indiquant la terre.

Là.

MARINA.

Dans la terre?

LE DOGE.

Dans laquelle je vais descendre. Quand elle pèsera
sur ce cœur, plus léger alors, et moins oppressé
par le marbre d'une tombe que par les pensées qui
m'accablent aujourd'hui, alors vous me connaîtrez
mieux.

MARINA.

Serait-il vrai que vous fussiez digne de pitié?

LE DOGE.

De pitié! nul n'aura jamais le droit de flétrir mon
nom d'un mot qui témoigne, au sein de la prospérité,
le triomphe insultant des hommes; tant que je
le porterai, ce nom conservera la dignité qui l'entourait
quand mon père me le transmit.

MARINA.

Mais sans les tristes enfans de celui que tu ne
peux ou ne veux pas sauver, tu serais le dernier qui
portât le nom de Foscari.

LE DOGE.

Plût à Dieu! Mieux eût valu pour lui de ne pas
naître, mieux pour moi:--j'ai vu le déshonneur
entrer dans notre maison.

MARINA.

Cela est faux! jamais souffle de vie n'anima un
cœur plus loyal, plus noble, plus sincère, plus généreux
et plus aimant. Je n'échangerais pas mon
époux, exilé, persécuté et torturé, opprimé, mais
non flétri, mort ou vivant, pour le premier héros
de l'histoire ou de la fable, pour un prince dont le
douaire serait l'empire du monde. Déshonoré! lui
déshonoré! Doge! apprends-le de moi, c'est Venise
qui est déshonorée; son nom sera l'objet des
reproches les plus odieux et les plus justes, pour ce
qu'a souffert ton noble fils, et non pour ce qu'il a
fait. C'est vous qui tous êtes des traîtres, des tyrans!--Ah!
si vous aimiez seulement votre patrie autant
que la victime que vous retenez dans les fers au milieu
des tortures, et qui préfère tout au monde aux
ennuis de l'exil, vous tomberiez à ses pieds, et vous
imploreriez à genoux la grâce de votre infâme conduite.

LE DOGE.

Oui, il fut tel que vous venez de le peindre.
Aussi la mort de deux enfans que le ciel m'a ravis
m'accabla moins que le déshonneur de Jacopo.

MARINA.

Encore ce mot.

LE DOGE.

N'a-t-il pas été condamné?

MARINA.

Le déshonneur peut-il atteindre d'autres que les
coupables?

LE DOGE.

Le tems peut relever sa mémoire:--je voudrais
l'espérer. Il était mon orgueil,--ma--mais oublions--j'ai
peu l'habitude des pleurs; cependant,
quand il naquit, je versai des larmes de joie: présage
fatal!

MARINA.

Je répète qu'il est innocent; et ne le serait-il pas,
ce n'est pas à nos parens, à notre propre sang, qu'il
sied bien de nous repousser dans ces douloureux
instans.

LE DOGE.

Je ne le repousse pas; mais j'ai d'autres devoirs
que ceux d'un père, des devoirs dont la république
n'admet pas de dispense. Deux fois j'ai demandé de
m'en abstenir, deux fois je n'obtins que des refus;
il faut que je les remplisse.

(Entre un domestique.)

LE DOMESTIQUE.

Un message des Dix.

LE DOGE.

Qui le porte?

LE DOMESTIQUE.

Le noble Lorédano.

LE DOGE.

Lui!--qu'il entre cependant.

(Le domestique sort.)

MARINA.

Dois-je me retirer?

LE DOGE.

Peut-être n'est-il pas nécessaire quand il s'agirait
de votre époux, et autrement--(A Lorédano qui
entre.) Eh bien! seigneur, que souhaitez-vous?

LORÉDANO.

Je viens transmettre ce que souhaitent les Dix.

LE DOGE.

Ils ont bien choisi leur organe.

LORÉDANO.

C'est leur choix qui fait que vous me voyez ici.

LE DOGE.

Par là, ils témoignent leur sagesse, non moins
que leur courtoisie.--Parlez.

LORÉDANO.

Nous avons décidé--

LE DOGE.

Nous?

LORÉDANO.

Les Dix en conseil.

LE DOGE.

Eh quoi! ils sont de nouveau réunis, réunis sans
m'en avertir?

LORÉDANO.

Ils ont voulu épargner votre cœur non moins que
votre âge.

LE DOGE.

Cela est nouveau.--Quand épargnèrent-ils l'un
ou l'autre? Je les remercie néanmoins.

LORÉDANO.

Ils ont, vous le savez bien, droit d'agir, à leur
discrétion, en présence du Doge ou sans lui.

LE DOGE.

Il y a quelques années, en effet, que je le sais;--long-tems
avant d'être Doge, ou de songer à un pareil
honneur. Vous n'avez pas, seigneur, la prétention
de m'instruire; vous étiez bien jeune encore
quand je siégeais déjà dans ce conseil.

LORÉDANO.

Oui, dans le tems de mon père; maintes fois je
l'entendis, lui et son frère l'amiral, répéter la même
chose. Votre altesse doit se souvenir d'eux: tous
deux ils moururent subitement.

LE DOGE.

S'ils moururent ainsi, leur sort fut préférable à
celui des victimes d'une agonie prolongée.

LORÉDANO.

Sans doute; néanmoins bien des hommes souhaitent
jouir de tous leurs jours.

LE DOGE.

Et n'en ont-ils pas joui?

LORÉDANO.

C'est à la tombe à le déclarer. Je l'ai dit, ils sont
morts subitement.

LE DOGE.

Cela est-il donc bien étrange, que vous répétiez
cette parole avec tant d'emphase?

LORÉDANO.

Si peu étrange, que jamais, à mes yeux, il n'y
eut de mort aussi naturelle que la leur. Ne pensez-vous
pas ainsi?

LE DOGE.

Qu'y a-t-il de certain sur les mortels?

LORÉDANO.

Qu'ils ont des ennemis mortels.

LE DOGE.

Je vous entends; vos pères étaient les miens, et
vous avez recueilli tout leur héritage.

LORÉDANO.

Vous savez mieux que personne si j'ai dû le faire.

LE DOGE.

Oui. Vos pères furent mes ennemis; j'ai même
entendu à ce sujet d'étranges rumeurs; j'ai même
lu l'épitaphe qui attribue leur mort au poison. Peut-être
est-elle aussi véridique que la plupart des
inscriptions funéraires: ce n'en est pas moins une
fable.

LORÉDANO.

Qui ose parler ainsi?

LE DOGE.

Moi!--Vos pères, je le répète, furent mes ennemis,
aussi mortels que leur fils peut jamais l'être:
moi, j'étais aussi bien le leur, mais je les détestais
ouvertement; et jamais, ni dans le conseil, ni par
les brigues, ni par d'obscures pratiques, on ne me
vit cabaler contre leur vie, et recourir, pour me
venger, au fer ou au poison. La preuve est dans
votre existence même.

LORÉDANO.

Je suis sans craintes.

LE DOGE.

Mon caractère justifie votre sécurité; mais si j'étais
tel que vous me supposez, il y a long-tems qu'il
ne serait plus en votre pouvoir de craindre. Cependant,
haïssez-moi; je n'en ai pas de souci.

LORÉDANO.

Je ne savais pas qu'à Venise la vie d'un noble pût
dépendre de la volonté d'un Doge; j'entends la volonté
publiquement exprimée.

LE DOGE.

Mais moi, mon cher seigneur, je suis, ou j'étais
du moins, par ma famille, mes facultés et ma fortune,
plus qu'un simple Doge; ils le savent bien
ceux qui songèrent à me choisir, ceux qui depuis
ont tout fait pour me renverser. Soyez sûr qu'avant
ou depuis mon élection, si j'avais fait assez de cas
de vous pour vouloir m'en débarrasser, un seul mot
de ma part eût suffi pour vous anéantir. Mais, dans
toutes les circonstances, j'ai montré le plus grand
respect pour les lois, pour celles même que vous
avez violées, afin de me dépouiller d'une autorité
que j'aurais pu à mon tour fortifier (et je ne parle
ici de vous que comme une des voix coupables).
Avec la vénération d'un prêtre à l'autel, au prix de
mon sang, de mon repos, de ma vie, de tout, excepté
l'honneur, j'ai fléchi le genou devant les décrets,
les avantages, la gloire, la sécurité de la
chose publique. Maintenant, j'écoute votre message.

LORÉDANO.

Il est décrété que, sans répéter une dernière fois
la torture, sans poursuivre une instruction qui ne
tendrait qu'à mieux prouver l'endurcissement du
coupable (les Dix, se relâchant de la sévérité des
lois qui prescrivent la question jusqu'au moment
d'un aveu complet, et le prisonnier ayant en partie
reconnu son crime en ne désavouant pas la lettre au
duc de Milan), Jacques Foscari retournera en exil,
et partira sur le même vaisseau qui l'avait amené.

MARINA.

Dieu soit loué! du moins ils ne le tortureront plus
devant leur horrible tribunal. Que ne pense-t-il de
même? cette sentence serait la plus heureuse que
l'on pût prononcer, non-seulement contre lui, mais
contre tous ses compatriotes, auxquels elle permettrait
de fuir une terre aussi odieuse.

LE DOGE.

Ma fille, cette pensée n'est pas d'une ame vénitienne.

MARINA.

En effet, elle est trop compatissante. Mais partagerai-je
son exil?

LORÉDANO.

Quant à cela, les Dix ont gardé le silence.

MARINA.

Je le présumais bien: cette mention eût également
été trop compatissante. Mais il n'y a pas de défense?

LORÉDANO.

Il n'en a pas été parlé.

MARINA, au Doge.

Vous pourrez donc, mon père, obtenir ou m'accorder
cette grande faveur; (à Lorédano) et vous, seigneur,
vous ne vous opposerez pas à la demande
que je fais d'accompagner mon époux?

LE DOGE.

Je ferai mes efforts.

MARINA.

Et vous, seigneur?

LORÉDANO.

Madame! il ne m'appartient pas de prévenir l'agrément
du tribunal.

MARINA.

L'agrément! quel mot pour exprimer les décrets
de--

LE DOGE.

Femme! savez-vous en présence de qui vous parlez
ainsi?

MARINA.

En présence d'un souverain, et de l'un de ses
sujets.

LORÉDANO.

Sujet!

MARINA.

Oh! cela vous offense.--Eh bien! vous êtes son
égal, vous le croyez, j'y consens; mais ce que vous
ne voudriez pas être, vous ne le seriez pas s'il n'était
qu'un paysan:--vous êtes donc un prince, un
sublime prince; mais que suis-je donc, moi?

LORÉDANO.

La fille d'une noble race.

MARINA.

Et l'épouse d'un citoyen aussi noble qu'elle. Qui
donc aurait le droit, par sa présence, d'imposer silence
à mes libres pensées?

LORÉDANO.

Les juges de votre époux.

LE DOGE.

Et le respect dû aux plus légers des mots qui
tombent de la bouche des maîtres de Venise.

MARINA.

Gardez ces maximes pour la masse de vos artisans
effrayés, pour vos marchands, vos esclaves de Grèce
et de Dalmatie, pour vos tributaires, vos citoyens
stupides, votre noblesse masquée, vos sbires, vos
espions, vos forçats de toute espèce. Je le sais,
grâce à vos enlèvemens, à vos noyades nocturnes,
aux donjons pratiqués sous le toit de vos palais, ou
sous les flots qui les environnent; grâce à vos mystérieuses
assemblées, à vos jugemens secrets, à vos
exécutions subites, à votre Pont des Soupirs, à votre
chambre de dernière agonie, à vos instrumens de
torture, vous êtes parvenus à leur faire croire que
vous étiez des êtres d'un autre monde plus méchant
encore; réservez pour eux ces avis: je ne les crains
pas. Je vous connais; je vous ai vus pires que tout
cela dans l'infernal procès de mon pauvre mari!
Traitez-moi comme vous l'avez traité:--vous l'avez
déjà fait d'ailleurs en vous attaquant à sa personne.
Que puis-je donc avoir à craindre de vous, quand
même je serais craintive de mon naturel, ce qui, je
l'espère, n'est pas?

LE DOGE.

Vous l'entendez, elle a perdu la raison.

MARINA.

La prudence, peut-être, mais non pas la raison.

LORÉDANO.

Madame! je n'emporterai pas au-delà du seuil de
ces portes le souvenir des paroles prononcées dans
cette enceinte: j'en excepte celles qui concernent le
service de l'état, et prononcées entre le Doge et moi.
Doge! avez-vous quelque réponse à faire?

LE DOGE.

Oui, comme Doge, et peut-être aussi comme père.

LORÉDANO.

Ma mission dans ces lieux ne se rapporte qu'au
Doge.

LE DOGE.

Dites donc que le Doge fera choix d'un ambassadeur
spécial, ou qu'il exposera lui-même ses intentions;
quant au père.--

LORÉDANO.

Je n'oublierai pas ce qui me concerne.--Adieu!
je baise les mains de l'illustre dame, et je m'incline
devant le Doge.

(Lorédano sort.)

MARINA.

Êtes-vous content?

LE DOGE.

Je suis tel que vous voyez.

MARINA.

Et cela est encore un mystère.

LE DOGE.

Pour les mortels, tout est mystère; qui peut les
éclaircir, sauf celui qui les fit? Si parfois ils y parviennent,
c'est quelques esprits privilégiés qui
long-tems ont étudié le fastidieux volume de l'humanité,
qui, sur chacune de ses pages noires ou sanglantes,
ont fatigué leur intelligence et leur cœur:
encore le fatal grimoire retombe-t-il sur l'adepte qui
l'étudie; tous les vices que nous trouvons dans les
autres sont de l'essence de notre nature, tous nos
avantages appartiennent à la fortune. C'est elle que
nous devons remercier de la beauté, de la naissance,
de la richesse, de la santé; et quand nous nous plaignons
du destin, nous devrions nous rappeler qu'il
ne nous a repris que ce qu'il nous avait donné. Pour
le reste, la nudité, les passions basses, les frivoles
vanités, c'est l'héritage universel, c'est là ce qu'il
nous faut combattre dans toutes les positions; et si
nous devons moins les craindre dans le plus humble
sort, c'est que là, la faim rend sourd à tout autre
besoin, c'est que l'homme a reçu l'ordre de suer
pour obtenir sa nourriture; c'est que là, toutes les
passions se taisent devant la crainte de la famine.
Tout est vil, faux et trompeur,--de la première
créature jusqu'à la dernière. Notre gloire, l'urne du
prince comme celle du mendiant, dépend du souffle
des hommes; notre vie de quelque chose plus léger
encore que leur souffle; notre existence tient à des
jours, les jours à des saisons, et tout notre être sur ce
qui est indépendant de nous.--Ainsi, du plus grand
au plus petit, nous sommes des esclaves:--rien
ne dépend de notre volonté; un fétu de paille peut
ébranler cette volonté aussi bien qu'un orage. Quand
nous croyons conduire, c'est nous que l'on traîne,--jusqu'à
la mort, fantôme qui se présente comme
le reste sans notre participation ou notre influence,
tel enfin que notre premier jour. Ah! sans doute il
faut que nous ayons péché dans quelque autre monde
antérieur, et que celui-ci en soit l'enfer! Heureusement,
il n'est point éternel.

MARINA.

Tout cela, nous ne pouvons en être juges sur terre.

LE DOGE.

Pourquoi donc faut-il que nous nous jugions les
uns les autres, nous enfans de la terre; et que moi,
je sois forcé de juger mon propre fils? J'ai administré
mon pays loyalement, au sein de la victoire,--j'en
atteste l'état dans lequel je l'ai trouvé, dans
lequel je le laisse: mon règne a doublé sa puissance;
en récompense, Venise, dans sa gratitude, me laisse
ou s'apprête à me laisser isolé sur la terre.

MARINA.

Et Foscari? Ah! qu'on me laisse avec lui, et je
ne songerai plus à mes maux.

LE DOGE.

Vous le suivrez, du moins ils ne peuvent guère
vous le refuser.

MARINA.

Et s'ils le refusent, je m'enfuirai avec lui.

LE DOGE.

Impossible. Où vous enfuiriez-vous?

MARINA.

Je l'ignore, et ne m'en inquiète pas:--en Syrie,
en Égypte, chez les Turcs, partout où nous pourrons
respirer libres, et vivre loin de l'œil des espions,
affranchis des édits de vos inquisiteurs d'état.

LE DOGE.

Ainsi vous consentiriez à faire de votre époux un
renégat, à le transformer en traître?

MARINA.

Non, il ne l'est pas! c'est la patrie qui se trahit
elle-même en rejetant son meilleur, son plus intrépide
citoyen. La pire des trahisons, c'est la tyrannie.
Penses-tu donc qu'il n'y ait de rebelles que les
esclaves? Le prince qui viole ou néglige ses devoirs
est un brigand à plus juste titre qu'un chef de
bandits.

LE DOGE.

Je ne puis me reprocher quelque déloyauté de ce
genre.

MARINA.

Non; car tu observes et respectes des lois près
desquelles celles du vieux Dracon seraient un code
de miséricorde.

LE DOGE.

Ces lois existaient avant moi: je ne les ai pas
faites. Si je n'étais qu'un sujet, je trouverais moyen
de réclamer quelque amélioration parmi elles; mais
comme prince, jamais je ne songerai, au prix de ma
vie et du salut des miens, à changer la charte dont
nos pères m'ont transmis le dépôt.

MARINA.

Est-ce donc pour la ruine de leurs enfans qu'ils
te l'ont transmis?

LE DOGE.

Venise, sous le joug de pareilles lois s'est élevée
au point où nous la voyons,--à celui d'une république
digne de rivaliser en hauts faits, en durée,
en puissance, et je puis ajouter en gloire (car nous
avons eu aussi parmi nous des ames romaines), avec
tout ce que l'histoire nous rappelle des plus beaux
tems de Carthage et de Rome, alors que le peuple
régnait par le sénat.

MARINA.

Dites plutôt, fléchissait sous la verge implacable
de l'oligarchie.

LE DOGE.

Peut-être; mais enfin c'est ainsi qu'il parvint à
réduire le monde. Or, dans un tel état, qu'un individu
soit le plus riche de son rang, ou le plus humble
de ses concitoyens, son importance disparaît
devant le grand but que l'on se propose, tant qu'on
ne l'a pas perdu de vue.

MARINA.

Cela veut dire que vous êtes plutôt Doge que père.

LE DOGE.

Cela veut dire que je suis citoyen avant d'être l'un
ou l'autre. Si pendant nombre de siècles nous n'avions
pas eu des milliers de pareils citoyens, si
nous n'en avions plus, Venise aurait cessé d'être
une cité.

MARINA.

Maudite la cité où la voix des lois étouffe celle de
la nature!

LE DOGE.

J'aurais autant de fils que j'ai d'années, je les
donnerais tous, non sans douleur, mais je les donnerais
dans l'intérêt de l'état, et pour obéir à ses
exigences; je les sacrifierais sur les flots, sur les
champs de bataille, ou s'il le fallait, hélas! comme
déjà il l'a fallu, je les abandonnerais à l'ostracisme,
à l'exil, aux chaînes, en un mot à tout ce qu'on
pourrait leur imposer de pire.

MARINA.

Et c'est là du patriotisme! pour moi, je n'y vois
que la plus odieuse barbarie. Laissez-moi rejoindre
mon mari; avec tous leurs soupçons, le sage conseil
des Dix aura peine à combattre contre la faiblesse
d'une femme, et à lui refuser un moment d'accès
dans sa prison.

LE DOGE.

Je puis prendre sur moi d'ordonner que l'on vous
laisse pénétrer jusqu'à lui.

MARINA.

Et que dirai-je à Foscari de son père?

LE DOGE.

Qu'il sait obéir aux lois.

MARINA.

Rien de plus? Ne voulez-vous pas le voir avant
qu'il ne parte? ce serait peut-être pour la dernière
fois.

LE DOGE

La dernière!--mon enfant!--le dernier de mes
enfans; la dernière fois que je le verrai! Dites-lui
que je me rendrai près de lui.

(Ils sortent.)

FIN DU DEUXIÈME ACTE.







ACTE III.






SCÈNE PREMIÈRE.

(La prison de Jacopo Foscari.)




JACOPO FOSCARI, seul.

Pas de jour, si ce n'est cette faible lueur qui me
laisse apercevoir des murs où ne retentirent jamais
que les accens de la douleur, les soupirs des prisonniers,
le bruit des pieds chargés de fers, l'agonie
de la mort, les imprécations du désespoir! Voilà
donc pourquoi je revins à Venise, soutenu, il est
vrai, par une sorte d'espérance que le tems, qui
ronge jusqu'au marbre, aurait arraché la haine du
cœur des hommes. Hélas! j'éprouvai qu'il n'en était
rien; c'est ici que le mien va se consumer, lui qui
ne battit jamais sans regretter Venise, et soupirer
après elle comme la colombe éloignée de son nid,
alors qu'elle s'élance dans l'air pour rejoindre sa
jeune famille. Mais quels caractères sont tracés sur
ces inexorables murailles? (Il s'approche du mur.) Le
rayon de jour me permettra-t-il de les distinguer?
Ah! ce sont des noms; ceux de mes tristes prédécesseurs
dans ces lieux, l'époque de leur désespoir,
la courte expression d'un chagrin insupportable
pour la plupart. Comme une épitaphe, cette page
de pierre reproduit leur histoire, et le récit du malheureux
captif est gravé sur les barreaux de sa prison,
comme les souvenirs de l'amant sur l'écorce
de quelque grand arbre confident de son nom et de
celui de sa maîtresse. Hélas! plusieurs de ces noms
me sont connus; ils sont néfastes comme le mien que
je vais mettre à leur suite, bien digne de figurer
dans une chronique que ne peuvent jamais lire ou
écrire d'autres êtres que des infortunés.

(Il trace son nom.--Entre un familier des Dix.)

LE FAMILIER.

Je vous apporte de la nourriture.

JACOPO FOSCARI.

Déposez-la, je vous prie; je n'ai pas faim; mais
je sens mes lèvres desséchées:--de l'eau!

LE FAMILIER.

En voici.

JACOPO FOSCARI, après avoir bu.

Je vous remercie; je suis mieux.

LE FAMILIER.

J'ai ordre de vous apprendre que l'on a sursis à
votre jugement définitif.

JACOPO FOSCARI.

Jusqu'à quand?

LE FAMILIER.

Je l'ignore.--J'ai de plus reçu l'ordre de laisser
parvenir jusqu'à vous votre noble épouse.

JACOPO FOSCARI.

Ah! ils se ralentissent donc?--j'avais cessé de
l'espérer: il était tems.

(Entre Marina.)

MARINA.

Mon bien-aimé!

JACOPO FOSCARI, l'embrassant.

Ma chère femme, ma seule amie! quel bonheur!

MARINA.

Nous ne nous séparerons plus.

JACOPO FOSCARI.

Comment! voudrais-tu partager un cachot?

MARINA.

Oui; la torture, la tombe, tout!--tout avec toi;
mais la tombe la dernière de toutes, car là nous ne
saurions plus que nous sommes réunis: néanmoins
je la partagerais plutôt encore qu'une séparation
nouvelle; c'est déjà trop d'avoir survécu à la première.
Comment te trouves-tu? tes pauvres membres?
Hélas! pourquoi le demander? ta pâleur--

JACOPO FOSCARI.

C'est la joie de te revoir sitôt, et sans m'y attendre
encore, qui a fait refluer le sang vers mon cœur,
et rendu mes joues comme les tiennes; car toi aussi,
tu es pâle, chère Marina.

MARINA.

C'est le reflet de cette éternelle prison, où jamais
ne pénétra un rayon de soleil; c'est la triste et mourante
lueur de la torche du familier, qui semble
favoriser l'obscurité au lieu de la dissiper, en ajoutant
aux vapeurs du cachot un nuage sulfureux qui
ternit tous les objets, même tes yeux;--mais non,
tes yeux brillent--oh! comme ils étincellent!

JACOPO FOSCARI.

Et les tiens!--mais cette torche m'empêche de
voir.

MARINA.

Et sans elle j'aurais encore moins vu. Peux-tu
donc distinguer ici quelque chose?

JACOPO FOSCARI.

D'abord rien; mais le tems et l'habitude m'ont
rendu familier avec l'obscurité: la plus faible lueur
qui pénètre à travers les crevasses de ces murs battus
des vents, enivre plus mes yeux que tout l'éclat
du soleil quand il dore orgueilleusement toutes les
tourelles du monde, sauf pourtant celles de Venise.
À l'instant même où tu es entrée, j'étais occupé à
écrire.

MARINA.

Quoi donc?

JACOPO FOSCARI.

Mon nom. Regarde, le voici, placé à la suite du
nom de celui qui m'a précédé dans ces lieux, si les
dates de cachot ne sont pas trompeuses.

MARINA.

Et celui-là, qu'est-il devenu?

JACOPO FOSCARI.

Ces murs gardent le silence sur la fin de leurs
victimes, et par là ils semblent nous en avertir. Jamais
murs plus insensibles ne pesèrent sur les mortels,
si ce n'est sur les morts, ou sur ceux qui ne
vont pas tarder à l'être. Tu demandes ce qu'il est
devenu? que serai-je devenu moi-même? on le demandera
bientôt, on n'obtiendra que la même réponse:--un
doute, un soupçon douloureux,--à
moins que tu ne racontes mes infortunes.

MARINA.

Moi, parler de toi?

JACOPO FOSCARI.

Pourquoi non? alors mon nom serait dans toutes
les bouches. La tyrannie du silence n'est pas éternelle;
on peut étouffer la vérité, mais le murmure
des hommes justes soulève bientôt toutes les entrailles,
même celles d'un vivant tombeau. Je n'ai
pas d'incertitude sur ma mémoire, mais sur ma
mort, et je ne redoute ni l'une ni l'autre.

MARINA.

Ta vie est en sûreté.

JACOPO FOSCARI.

Et ma liberté?

MARINA.

C'est l'ame qui seule devrait pouvoir la donner.

JACOPO FOSCARI.

Voilà un beau mot, mais ce n'est qu'un mot; une
mélodie bien pénétrante, mais aussi bien passagère.
L'ame sans doute est beaucoup, mais ce n'est pas
tout. C'est l'ame qui m'a donné la force de courir
le risque de la mort, et de subir des tortures bien
plus cruelles que la mort (si la mort n'est qu'un
profond sommeil), sans un gémissement, ou du
moins avec un cri qui faisait pâlir mes juges encore
plus que moi. Mais enfin ce n'est pas tout; il est
des choses dont l'ame ne peut tempérer l'horreur,--et
tel est cet étroit cachot, où je dois respirer
pendant longues années.

MARINA.

Hélas! un étroit cachot, voilà tout ce qui t'appartient
de ce vaste empire dont ton père est le souverain.

JACOPO FOSCARI.

Cette pensée ajoute encore à mes souffrances.
Mon sort est commun à plusieurs: les captifs ne
sont pas rares; mais il n'en est pas qui languissent
comme moi aussi près du palais de leur père. Quelquefois
cependant, mon cœur, à cette idée, se relève;
l'espérance glisse jusqu'à moi de ces épaisses
lueurs peuplées de poudreux atômes, le seul jour
que je connaisse; car, excepté la torche du geolier
et une sorte de lampyris, qui la dernière nuit est
venue se prendre dans les filets de cette énorme
araignée, je n'ai rien vu qui eût quelque apparence
de rayon. Hélas! je sais quelle force l'ame
peut nous communiquer; je le sais, j'en ai fait
preuve devant les hommes; mais elle ne résiste pas
à la solitude, et je sens que mon esprit est fait pour
la société.

MARINA.

Je ne te quitterai plus.

JACOPO FOSCARI.

Ah! s'il en était ainsi! mais jamais ils ne l'ont
accordé,--ils ne l'accorderont pas, et je resterai
seul. Pas d'êtres vivans,--pas de livres,--cette
image trompeuse des mortels trompeurs. J'aurais
voulu que ces vestiges de l'espèce humaine, qu'ils
appellent annales, histoires, ce que vous voudrez,
et ce qu'ils lèguent aux générations suivantes comme
autant de portraits fidèles; j'aurais voulu, dis-je,
qu'elles s'ouvrissent pour moi: on me l'a refusé.
Aussi j'ai dirigé mon étude vers ces murailles, peinture
de l'histoire vénitienne plus fidèle, avec toutes
ses lacunes, ses obscurités sinistres, que n'est la
salle bâtie à quelques pas de là, où sont renfermés
les cent portraits des Doges et le récit de leurs actions.

MARINA.

Je viens t'apprendre ce qu'ils viennent de décider
dans leur dernier conseil.

JACOPO FOSCARI.

Je le sais:--regarde.

(Il indique du doigt ses membres, comme pour rappeler la
question qu'il a subie.)

MARINA.

Non, non,--ce n'est plus cela: leur cruauté
même s'est ralentie.

JACOPO FOSCARI.

En quoi donc?

MARINA.

Tu retournes à Candie.

JACOPO FOSCARI.

Adieu donc ma dernière espérance! Je pouvais
endurer mon cachot: c'était encore Venise; je pouvais
supporter la torture: il y avait dans mon air
natal quelque chose qui ranimait mes forces, comme,
sur l'océan, le vaisseau battu des orages se soutient
pourtant encore à la hauteur des vagues, et continue
fièrement sa course. Mais là-bas, dans cette
île maudite d'esclaves, de prisonniers et de mécréans,
mon ame, telle qu'un bâtiment naufragé, se
brise dans mon sein; et si l'on m'y renvoie, je périrai
dans une cruelle agonie.

MARINA.

Mais ici?

JACOPO FOSCARI.

Je périrai de même;--mais en moins de tems,
et moins péniblement. Eh quoi! prétendent-ils donc
me refuser le tombeau de mes pères, aussi bien que
leur demeure et leur héritage?

MARINA.

Écoute, Foscari: j'ai sollicité la permission de
t'accompagner dans ton exil, mais je ne partage pas
ton désespoir. Cet amour que tu conserves pour une
terre ingrate et tyrannique est une passion, et non
du patriotisme. Pour moi, si je pouvais revoir le
calme dans tes traits, s'il nous était permis de profiter
de la douce liberté de l'air et de la terre, peu
m'importeraient les climats et les pays. Cette multitude
de palais et de prisons n'est pas un Éden; ses
premiers habitans étaient de misérables proscrits.

JACOPO FOSCARI.

Oui, je sens qu'ils devaient être bien misérables!

MARINA.

Et cependant, vois: refoulés par les Tartares
dans ces îles étroites, et soutenus par cette énergie
antique (tout ce qui leur restait de l'héritage de
Rome), ils parvinrent à créer, par degrés, une Rome
flottante. Ton courage sera-t-il donc au-dessous d'une
infortune qui tant de fois devint l'occasion d'une
grande prospérité?

JACOPO FOSCARI.

Ah! si j'étais sorti de ma patrie, cherchant, comme
les anciens patriarches, une autre contrée, suivi
comme eux de leurs familles et de leurs troupeaux;
si j'avais été exilé, comme les juifs, de Sion, ou,
comme nos pères chassés par Attila, des belles campagnes
de l'Italie, j'aurais sans doute encore donné
quelques pleurs à mon ancienne contrée, quelques
pensées amères: mais bientôt je me serais relevé; et
de concert avec les miens, qui n'auraient pas cessé de
m'entourer, j'aurais créé une nouvelle patrie, une
autre chose publique: peut-être alors aurais-je supporté
mon sort--bien que je n'ose l'assurer!

MARINA.

Pourquoi pas? c'est le sort de tant de milliers
d'hommes! tant d'autres le supporteront encore!

JACOPO FOSCARI.

Oui;--mais l'on nous parle uniquement de ceux
qui, dans une nouvelle terre, ont survécu à leurs
maux; de leur nombre, de leur succès: qui aurait pu
compter les cœurs brisés en silence par cet exil?
Qui pourrait compter les victimes de cette maladie
1
qui, de l'impitoyable mer, semble tout d'un coup
faire jaillir les belles campagnes de la patrie; qui les
représente si fidèlement aux yeux malades du malheureux
proscrit, qu'on peut difficilement l'empêcher
de se précipiter devant l'image trompeuse?
Rappelez-vous cette mélodie traînante
2 qui, tout
d'un coup, ranime les regrets passionnés du montagnard
éloigné de ses hauteurs couronnées de
neige et de nuages; il s'abandonne à ses regrets,
mais il porte le poison dans ses veines, et bientôt il
expire de désespoir. Vous appelez cela de la faiblesse!
c'est de la force; c'est la source de tous les
sentimens généreux: qui n'aime pas sa patrie est
incapable de rien aimer.

Note 1: 
(retour)  La calenture.

Note 2: 
(retour)  Allusion à l'air suisse (le ranz des vaches) et à ses effets.

MARINA.

Obéis-lui donc, car c'est elle qui te proscrit.

JACOPO FOSCARI.

Oui, c'est elle: et son arrêt pèse sur mon cœur
comme la malédiction d'une mère;--l'empreinte
en brûle mon front. Ces exilés dont vous me parlez,
ils s'éloignaient en foule les mains pressées l'une
dans l'autre, pendant la route; et leurs tentes réunies
et confondues:--moi, je suis seul.

MARINA.

Non, tu ne le seras plus:--ne vais-je pas avec
toi?

JACOPO FOSCARI.

Chère Marina!--et nos enfans?

MARINA.

Pour eux, je crains bien que les soupçons de votre
odieuse politique (qui se joue de tous les liens et
les brise à son plaisir) ne nous permettent pas de les
emmener avec nous.

JACOPO FOSCARI.

Et toi, peux-tu donc les quitter?

MARINA.

Oui, avec bien de la peine; mais je puis les laisser,
enfans comme ils sont, pour vous apprendre à
l'être moins vous-même; apprenez par-là à étouffer
des sentimens sacrés, quand d'autres devoirs plus
sacrés encore le commandent: dans ce monde, d'ailleurs,
notre premier devoir est de savoir souffrir.

JACOPO FOSCARI.

N'ai-je encore rien supporté?

MARINA.

Beaucoup trop d'une injuste tyrannie, et assez
pour vous apprendre à ne pas être épouvanté d'une
perspective qui n'a plus rien de pénible, comparée à
tout ce que vous avez déjà souffert.

JACOPO FOSCARI.

Ah! je le vois, vous n'avez jamais été proscrite
loin de Venise; vous n'avez jamais vu s'éloigner
progressivement ses ravissantes tourelles, alors que
chaque sillon creusé dans la mer par le vaisseau
semble frapper et entr'ouvrir votre cœur; vous n'avez
jamais vu le jour s'abaisser sur nos rivages, et
les couvrir de son auréole calme et rougissante; puis,
ayant rêvé qu'ils vous apparaissaient dans toute leur
beauté, vous ne vous êtes jamais réveillée sans les
retrouver.

MARINA.

Je partagerai avec vous tout cela. Faisons-nous à
l'idée de quitter cette ville bien-aimée (car elle le
mérite bien sans doute), et cette prison d'état que
vous devez à ses bontés. Nos enfans recevront les
soins du Doge et de mes oncles: il faut que nous
mettions à la voile avant la nuit.

JACOPO FOSCARI.

Ce terme est bien court. Ne verrai-je donc pas
mon père?

MARINA.

Vous le verrez.

JACOPO FOSCARI.

Où?

MARINA.

Ici ou dans l'appartement ducal:--il n'a pas dit
où. Que ne supportez-vous votre exil comme il le
supporte!

JACOPO FOSCARI.

Oh! ne le blâmez pas. Quelquefois il m'est arrivé
de murmurer un instant; mais il ne pouvait pas autrement
agir. Le moindre témoignage de pitié ou
de sympathie de sa part n'eût fait que rejeter sur
ses cheveux blancs le soupçon des Dix, et sur ma
tête des malheurs accumulés.

MARINA.

Accumulés! Quels sont donc les tourmens qu'ils
vous ont épargnés?

JACOPO FOSCARI.

Celui de quitter Venise sans vous voir, lui ou toi;
ils m'auraient interdit ce bonheur, comme la première
fois qu'ils m'exilèrent.

MARINA.

Cela est vrai; oui, pour cela, j'avoue ma dette
envers la république, et je lui devrai davantage encore
quand tous deux nous flotterons sur les libres
vagues.--Partons! ah! partons aux extrémités du
monde, s'il le faut; mais loin de cette horrible, injuste
et--

JACOPO FOSCARI.

Ne la maudissez pas. Quand je me tais, qui ose
accuser ma patrie?

MARINA.

Ciel et terre! qui ose l'accuser? le sang de plusieurs
millions d'hommes s'élevant au ciel contre
elle; les accens de désespoir des esclaves enchaînés,
des citoyens dans les cachots, des mères, des épouses,
des enfans, des pères, et de tous les sujets
courbés sous le joug de dix vieilles têtes; enfin, jusqu'à
ton silence. Et quand tu pourrais encore alléguer
quelque chose en sa faveur, quel autre, dis-moi,
voudrait le faire à ta place?

JACOPO FOSCARI.

Songeons, puisqu'il le faut, à notre départ. Mais
qui vient ici?

(Entre Lorédano suivi de familiers.)

LORÉDANO, aux familiers.

Retirez-vous, et laissez-moi le flambeau.

(Les familiers se retirent.)

JACOPO FOSCARI.

Noble signor, soyez le bien-venu; je ne croyais
pas que ces tristes lieux recevraient jamais l'honneur
d'une pareille visite.

LORÉDANO.

Ce n'est pas la première fois que je me trouve
dans ces sortes de lieux.

MARINA.

Ni la dernière, si la récompense suivait le mérite.
Venez-vous ici pour nous insulter, pour faire l'office
d'espion, ou pour demeurer en otage auprès de
nous?

LORÉDANO.

Telle n'est pas ma mission, noble dame! je suis
envoyé vers votre mari pour lui apprendre le décret
des Dix.

MARINA.

L'on a prévenu cet acte de bonté: il le connaît.

LORÉDANO.

Et comment?

MARINA.

Je l'ai informé de l'indulgence de vos collègues,
non sans doute avec les délicates précautions que
vous aurait suggérées votre naïve sensibilité; mais
enfin il la connaît. Si vous venez recevoir nos remerciemens,
prenez-les et sortez! L'horreur du cachot
est assez profonde sans vous; il s'y rencontre
assez de reptiles non moins malfaisans, bien que leur
venin soit moins lâche.

JACOPO FOSCARI.

Calmez-vous, je vous prie. À quoi servent de
telles paroles?

MARINA.

À lui faire connaître qu'il est connu.

LORÉDANO.

La belle dame doit conserver les priviléges de
son sexe.

MARINA.

Signor, j'ai des fils: un jour ils sauront mieux
vous remercier.

LORÉDANO.

Vous ferez bien de les élever dans de bons sentimens.
Foscari,--vous connaissez donc votre sentence?

JACOPO FOSCARI.

Je retourne à Candie?

LORÉDANO.

Oui,--pour la vie.

JACOPO FOSCARI.

Pour peu de tems.

LORÉDANO.

J'ai dit--pour la vie.

JACOPO FOSCARI.

Et je répète--pour peu de tems.

LORÉDANO.

Une année d'emprisonnement à la Cannée,--ensuite
la liberté de l'île entière.

JACOPO FOSCARI.

C'est tout un pour moi: cette liberté est à mes
yeux comme la prison qui doit la précéder. Est-il
vrai que ma femme m'accompagne?

LORÉDANO.

Oui, si elle le veut.

MARINA.

Qui a réclamé pour moi cette justice?

LORÉDANO.

Quelqu'un qui ne fait pas la guerre aux femmes.

MARINA.

Mais qui opprime les hommes. Quoi qu'il en soit,
je le remercie de la seule faveur que j'aurais voulu
demander ou recevoir de lui ou de ses semblables.

LORÉDANO.

Il reçoit ces remerciemens avec les sentimens de
celle qui les lui offre.

MARINA.

Et puissent-ils lui servir en proportion de leur sincérité!--Mais
assez.

JACOPO FOSCARI.

Est-ce là, signor, toute votre mission? Songez
qu'il nous reste peu de tems pour nous préparer, et
que votre présence est pénible pour cette dame,
dont la famille est noble comme la vôtre.

MARINA.

Plus noble.

LORÉDANO.

Comment, plus noble?

MARINA.

Oui, car plus généreuse! Nous disons d'un coursier
qu'il est généreux, quand nous voulons exprimer
la pureté de sa race. Je le sais, bien que née à Venise
où l'on ne connaît guère que des coursiers de
bronze; mais je l'ai appris de ces Vénitiens qui ont
abordé sur les côtes d'Égypte, et de l'Arabie leur
voisine. Pourquoi donc ne dirions-nous mieux encore:
l'homme généreux? Si la famille est quelque
chose, c'est pour les vertus, plutôt que pour les années
qu'elle rappelle; et la mienne, aussi ancienne
que la vôtre, est plus recommandable dans ses rejetons.
Oh! n'affectez pas de l'indignation,--mais
reportez vos yeux en arrière; considérez votre arbre
généalogique aux feuillages si verts, aux fruits si
mûrs: alors vous serez forcé de rougir d'ancêtres
qui rougiraient eux-mêmes d'un fils tel que vous,--cœur
aride et dévoré de haine!

JACOPO FOSCARI.

Encore, Marina!

MARINA.

Encore! Ne voyez-vous pas qu'il vient ici pour
assouvir sa rage, en reposant sur nos malheurs un
dernier regard? laissez-le les partager.

JACOPO FOSCARI.

Cela serait difficile.

MARINA.

Nullement. Il les partage déjà:--c'est en vain
qu'il cherche à dérober ses angoisses sous un front
de marbre et sous un dédaigneux sourire; il les partage.
Quelques mots précis de vérité confondent les
suppôts de l'enfer aussi bien que leur maître; j'ai
mis un instant son ame à l'épreuve, comme le fera
avant peu le feu éternel qui le réclame. Vois comme
il recule à ma voix! et cependant il porte en ses mains
la mort, les fers et l'exil, qu'il déverse à volonté sur
ses semblables. Mais ces armes ne sont pas défensives,
car j'ai percé du premier coup son cœur glacé.
Je brave ses furieux regards. Nous ne pouvons que
mourir; il est plus à plaindre que nous, car il ne
peut que vivre, et chaque jour avance l'heure inévitable
de son châtiment.

JACOPO FOSCARI.

Vous avez perdu la raison.

MARINA.

Cela peut être; mais quelle est la cause de ce délire?

LORÉDANO.

Laissez-la poursuivre; elle ne m'atteint pas.

MARINA.

Vous mentez! Vous veniez ici pour savourer un
lâche triomphe, à la vue de notre déplorable situation.
Vous veniez pour écouter froidement nos prières,--pour
compter nos pleurs et nos sanglots,--pour
contempler le naufrage auquel vous aviez réduit mon
époux, le fils de votre souverain; en un mot, vous
veniez fouler aux pieds la victime,--idée devant
laquelle le bourreau recule, lui qui fait horreur à
tous les hommes! Qu'en est-il résulté? Nous sommes
malheureux, signor; malheureux autant que votre
scélératesse et votre soif de vengeance pouvaient le
désirer: et cependant, comment vous trouvez-vous?

LORÉDANO.

Comme un roc.

MARINA.

Oui, mais frappé de la foudre: ils sont insensibles,
mais ils demeurent sillonnés. Allons, Foscari!
éloignons-nous, et laissons cet être vil, le seul digne
d'habiter ces lieux qu'il a tant de fois peuplés de victimes,
mais qui ne seront purifiés qu'à l'instant où
ils se fermeront sur lui.

(Entre le Doge.)

JACOPO FOSCARI.

Mon père!

LE DOGE, l'embrassant.

Jacopo! mon fils!--mon fils!

JACOPO FOSCARI.

Encore une fois, mon père! Qu'il y a long-tems
que je ne t'avais entendu prononcer mon nom--notre
nom!

LE DOGE.

Mon enfant! que ne peux-tu savoir--

JACOPO FOSCARI.

Il m'est échappé rarement des murmures.

LE DOGE.

C'est ton silence que j'ai senti le plus vivement.

MARINA.

Doge! regardez--là! (Elle indique Lorédano.)

LE DOGE.

Je vois cet homme--eh bien?

MARINA.

De la prudence!

LORÉDANO.

Cette vertu étant celle dont la noble dame aurait
le plus besoin, il est naturel qu'elle la recommande
aux autres.

MARINA.

Misérable! ce n'est pas une vertu: c'est la politique
des hommes de bien forcés de se trouver en
face du vice; c'est auprès de tes semblables que je
la recommande, comme je le ferais à celui dont le
pied serait prêt de toucher une vipère.

LE DOGE.

Cela est superflu à ma fille; depuis long-tems je
connais Lorédano.

LORÉDANO.

Vous pouvez le connaître mieux encore.

MARINA.

Oui, mais non pas plus pervers sans doute.

JACOPO FOSCARI.

Mon père, ne perdons pas ces dernières heures
dans de stériles reproches. Est-ce bien en effet maintenant
notre dernière entrevue?

LE DOGE.

Tu vois ces cheveux blancs.

JACOPO FOSCARI.

Et de plus, je sens que les miens ne blanchiront
jamais ainsi. Mon père, embrassez-moi! je vous ai
toujours aimé,--jamais plus qu'aujourd'hui. Ayez
soin de mes enfans,--ceux de votre dernier enfant;
qu'ils soient pour vous tout ce que je fus long-tems
moi-même, et jamais ce que je suis aujourd'hui.
Ne puis-je donc pas les voir aussi?

MARINA.

Non,--pas ici.

JACOPO FOSCARI.

Partout ils peuvent embrasser leurs parens.

MARINA.

Je ne voudrais pas qu'ils vissent leur père dans
un lieu qui pourrait mêler à leur tendresse des sentimens
de crainte, et troubler le cours naturel de
leur sang jeune et généreux. Ils sont heureux; ils
dorment tranquilles; ils ignorent que leur père n'est
qu'un malheureux proscrit. Je sais bien que leur
destinée sera la même un jour; mais qu'ils ne la reçoivent
qu'à titre de succession, et non pas comme
un droit de leur enfance même. Leurs sens ouverts
aux inspirations de l'amour le sont également à celles
de la terreur; et cette obscure humidité, et ces eaux
verdâtres et fangeuses qui flottent au-dessus de cet
horrible asile,--ce cachot lui-même, creusé au-dessous
de la source des eaux, et enfermant dans
chaque crevasse un germe pestilentiel; tout cela
pourrait être à craindre pour eux: ce n'est pas leur
atmosphère, bien que vous,--vous aussi,--et
avant tous les autres, et comme en étant le plus digne,--vous,
noble Lorédano, vous puissiez respirer
ici sans le moindre danger.

JACOPO FOSCARI.

Je n'avais pas fait ces réflexions; je les approuve.
Ainsi, je m'éloignerai sans les avoir vus.

LE DOGE.

Non; il n'en sera rien: vous les verrez dans mon
appartement.

JACOPO FOSCARI.

Et faudra-t-il tous les quitter?

LORÉDANO.

Il le faut.

JACOPO FOSCARI.

Sans une seule exception?

LORÉDANO.

Ils sont le bien de l'état.

MARINA.

Je supposais qu'ils étaient le mien.

LORÉDANO.

Ils le sont, en effet, dans tout ce qui se rapporte
à la puissance maternelle.

MARINA.

C'est-à-dire, dans tous les soins pénibles. Sont-ils
malades? on me les confiera pour les soigner;
meurent-ils? c'est à moi qu'il appartiendra de les
pleurer, de les ensevelir; mais s'ils vivent, vous en
ferez des soldats, des sénateurs, des esclaves, des
proscrits,--ce que vous voudrez; ou s'ils sont de
l'autre sexe et doués d'un patrimoine, des épouses
et des courtisanes! Admirable sollicitude de l'état
pour ses fils et les mères de ses fils!

LORÉDANO.

L'heure approche, et les vents sont favorables.

JACOPO FOSCARI.

Qu'en savez-vous ici, où jamais les vents n'ont
soufflé dans leur liberté?

LORÉDANO.

Ils l'étaient quand j'entrai ici. La galère flottait
à une portée d'arc de la riva di Schiavoni.

JACOPO FOSCARI.

Mon père, précédez-moi, je vous prie, et préparez
mes enfans à voir leur père.

LE DOGE.

Allons, mon fils, du courage!

JACOPO FOSCARI.

Je ferai tous mes efforts.

MARINA.

Adieu, du moins, à cet infâme donjon, et à celui
aux bons offices duquel nous sommes en partie redevables
de notre captivité passée.

LORÉDANO.

Et de la délivrance présente.

LE DOGE.

Il dit vrai.

JACOPO FOSCARI.

Sans doute; mais je ne lui dois qu'un échange de
mes chaînes pour des chaînes plus pesantes. Il le savait
bien, ou il ne l'eût pas sollicité; mais je ne lui
reproche rien.

LORÉDANO.

Le tems presse, signor.

JACOPO FOSCARI.

Hélas! pouvais-je penser que je quitterais jamais
avec douleur un pareil séjour! Mais quand je sais
que chaque pas qui m'en éloigne m'éloigne en
même tems de Venise, j'éprouve des regrets en regardant
pour la dernière fois ces murailles humides
et--

LE DOGE.

Enfant! pas de pleurs.

MARINA.

Laissez-les plutôt couler; il n'a pas pleuré au milieu
des tortures, elles ne peuvent ici le déshonorer.
Elles soulageront son cœur,--ce cœur trop
sensible,--et je saurai essuyer ces larmes amères
ou y joindre les miennes; je pourrais pleurer maintenant,
mais je ne veux pas faire tant de plaisir au
méchant qui nous contemple. Sortons. Doge! conduisez-nous.

LORÉDANO, aux familiers.

La torche!

MARINA.

Oui, éclairez-nous comme dans une pompe funèbre,
suivie par Lorédano, pleurant comme un
avide héritier.

LE DOGE.

Mon fils! vous êtes faible: prenez cette main.

JACOPO FOSCARI.

Hélas! faut-il que la jeunesse s'appuie sur les années!
c'était moi qui devais être votre soutien.

LORÉDANO.

Prenez mon bras.

MARINA.

Foscari! Foscari! ne le touchez pas; c'est un dard
vénéneux. Signor, arrêtez! nous savons bien que si
la main des vôtres devait nous sortir du gouffre où
nous sommes plongés, vous vous garderiez bien de
nous la présenter. Viens, Foscari! prends la main
que l'autel a jointe à la tienne; elle n'a pu te sauver,
elle te soutiendra du moins toujours.

(Ils sortent.)

FIN DU TROISIÈME ACTE.







ACTE IV.





SCÈNE PREMIÈRE.

(Une salle dans le palais du Doge.)

Entrent LORÉDANO et BARBARIGO.




BARBARIGO.

Avez-vous confiance dans un pareil projet?

LORÉDANO.

Oui.

BARBARIGO.

Sa vieillesse en sera bien affligée.

LORÉDANO.

Dites plutôt qu'elle se trouvera heureuse d'être
ainsi délivrée du fardeau de l'état.

BARBARIGO.

Son cœur en sera brisé.

LORÉDANO.

La vieillesse n'a plus de cœur à briser. Il a vu celui
de son fils sur le point de l'être, et, si l'on excepte
un éclair d'attendrissement, en le voyant dans
son cachot, il n'a pas été ému.

BARBARIGO.

Dans sa contenance, je l'avoue; mais quelquefois
je l'ai vu en proie à un tel découragement intérieur,
que le plus bruyant désespoir ne pouvait rien trouver
à lui envier. Où est-il?

LORÉDANO.

Dans ses appartemens, avec son fils, et toute la
race des Foscari.

BARBARIGO.

Ils se disent adieu.

LORÉDANO.

Un dernier adieu, comme celui que le vieillard
fera bientôt à la dignité de Doge.

BARBARIGO.

Et quand le fils met-il à la voile?

LORÉDANO.

Tout de suite, et quand ils en auront fini avec
leurs longs adieux. Il est tems de les avertir.

BARBARIGO.

Arrêtez! Voulez-vous encore abréger de pareils
momens?

LORÉDANO.

Ce n'est pas moi; nous avons des soins plus importans.
Il faut que ce jour soit en même tems le dernier
du règne du vieux Doge et le premier du dernier
bannissement de son fils. Et voilà la vengeance.

BARBARIGO.

À mes yeux trop cruelle.

LORÉDANO.

Elle est trop douce.--Ce n'est pas même vie
pour vie, cette loi de représailles admise dans tous
les âges: ils me doivent encore la mort de mon père
et de mon oncle.

BARBARIGO.

Mais cette dette, le Doge ne l'a-t-il pas hautement
niée?

LORÉDANO.

Sans doute.

BARBARIGO.

Et ce désaveu n'a-t-il pas ébranlé vos doutes?

LORÉDANO.

Non.

BARBARIGO.

Quoi qu'il en soit, si la déchéance doit être obtenue
par notre influence réunie dans le conseil, il
faut que ce soit avec toute la déférence due à ses
cheveux blancs, à son rang et à ses services.

LORÉDANO.

Avec toutes les cérémonies qu'il vous plaira,
pourvu que la chose se fasse. Vous pouvez, je m'en
soucie peu, lui députer le conseil, pour lui demander,
les genoux en terre (comme Barberousse au
pape), d'avoir l'extrême courtoisie d'abdiquer.

BARBARIGO.

Et s'il ne veut pas?

LORÉDANO.

Alors, nous en choisirons un autre, et nous annulerons
son élection.

BARBARIGO.

Mais les lois?--

LORÉDANO.

Quelles lois?--Les Dix, voilà les lois; et s'ils
n'existaient pas, je serais, dans cette circonstance,
législateur.

BARBARIGO.

À vos propres périls?

LORÉDANO.

Ce n'est pas ici le cas,--vous dis-je; nous en avons
le droit.

BARBARIGO.

Mais déjà, à deux reprises, il a sollicité la permission
de se retirer, et deux fois on la lui a refusée.

LORÉDANO.

Excellente raison pour la lui accorder une troisième
fois.

BARBARIGO.

Sans qu'il le demande?

LORÉDANO.

Pour lui prouver que ses premières instances ont
fait impression. Si elles partaient du cœur, il nous
devra des remerciemens: sinon, il est juste de punir
son hypocrisie. Allons, ils ont eu le tems de se réunir,
il faut les rejoindre; et sur ce point-là seulement,
montrez une résolution inébranlable. Les
argumens que j'ai préparés sont de nature à les
ébranler et à renverser le vieillard. N'allez pas, avec
vos scrupules ordinaires, et quand nous sommes
sûrs de leurs dispositions et de leur volonté, nous
arrêter au moment de la réussite.

BARBARIGO.

Si j'étais sûr que la déchéance du père ne sera
pas le prélude d'une persécution acharnée comme
celle dont son fils est la victime, je vous appuierais
sans hésiter.

LORÉDANO.

Il n'a rien à craindre, vous dis-je; ses quatre-vingt-cinq
ans continueront autant qu'il pourra les
traîner: il ne s'agit que de son trône.

BARBARIGO.

Les princes déposés ont rarement beaucoup de
tems à vivre.

LORÉDANO.

Plus rarement encore les octogénaires.

BARBARIGO.

Pourquoi donc ne pas attendre quelques jours?

LORÉDANO.

Parce que nous avons déjà bien assez attendu, et
qu'il vit plus qu'il ne convient. Allons! rendons-nous
au conseil!

(Lorédano et Barbarigo sortent.--Entrent Memmo et un sénateur.)

SÉNATEUR.

Un ordre de nous rendre au conseil des Dix! quel
en peut être le motif?

MEMMO.

Les Dix seuls peuvent répondre: rarement ils
manifestent leurs pensées d'avance. Nous sommes
cités;--il suffit.

SÉNATEUR.

Il suffit pour eux, mais non pour nous; je voudrais
savoir pourquoi.

MEMMO.

En obéissant vous le saurez; autrement, vous n'en
apprendrez pas moins pourquoi vous auriez dû
obéir.

SÉNATEUR.

Je ne prétends pas m'opposer, mais--

MEMMO.

Dans Venise, mais désigne un traître. Ne hasardez
pas de mais, à moins que vous ne vouliez passer
sur le pont que l'on repasse bien rarement.

SÉNATEUR.

Je me tais.

MEMMO.

Pourquoi d'ailleurs cette agitation?--Les Dix
invoquent, dans leurs délibérations, l'assistance de
vingt-cinq patriciens;--vous êtes l'un de ceux
qu'ils ont choisis, j'en suis un autre; et le choix, ou
la chance qui nous réunit à une assemblée si auguste,
me paraît également honorable pour nous
deux.

SÉNATEUR.

Sans doute. Je n'ajoute rien.

MEMMO.

Comme nous avons l'espoir (et tout le monde,
seigneur, peut honnêtement le caresser, je veux dire
tous ceux d'une noble famille), l'espoir qu'un jour
nous pourrons être décemvirs, c'est sans doute
comme une école de sagesse pour les délégués du
sénat qu'une pareille initiation comme novice dans
les plus profonds mystères de l'état.

SÉNATEUR.

Connaissons-les donc: ils méritent certainement
toute notre attention.

MEMMO.

Comme nous ne pourrions les divulguer sans exposer
nos vies, ils méritent en effet quelque intérêt
de notre part.

SÉNATEUR.

Je ne demande pas une place dans le sanctuaire;
mais puisque l'on m'a choisi, et non pas sans répugnance
de ma part, je ferai mon devoir.

MEMMO.

Ne soyons pas les derniers à obéir à la sommation
des Dix.

SÉNATEUR.

Tous ne sont pas encore arrivés; mais je suis de
votre avis.--Entrons.

MEMMO.

Les plus pressés sont les mieux venus dans les
conseils d'urgence,--et du moins nous ne serons
pas les derniers.

(Entrent le Doge, Jacopo Foscari et Marina.)

JACOPO FOSCARI.

Ah! mon père! je sens qu'il faut partir, j'y suis
décidé. Cependant, je vous en conjure, obtenez pour
moi qu'un jour je sois rappelé dans mes foyers, un
jour, quelqu'éloigné qu'il puisse être: qu'il y ait
dans l'espace un point qui soit pour mon cœur comme
une sorte de phare; j'accepte tous les tourmens qu'ils
voudront m'infliger; mais, que je puisse revenir!

LE DOGE.

Fils Jacopo, va, obéis aux volontés de notre pays:
nous ne devons rien voir au-delà.

JACOPO FOSCARI.

Mais du moins puis-je regarder derrière moi. Je
vous prie, ne m'oubliez pas.

LE DOGE.

Hélas! quand j'avais de nombreux enfans, vous
étiez celui que je chérissais davantage; en peut-il
être autrement aujourd'hui, où vous me restez seul
de tous? Mais quand l'état demanderait que l'on exhumât
la cendre de vos trois excellens frères, quand
leurs ombres indignées s'élèveraient pour s'opposer
à un pareil acte, et défendre leur dernière demeure
dans la terre de la patrie, je n'en obéirais pas moins
à un devoir plus impérieux encore.

MARINA.

Partons, cher époux! tout cela ne fait que prolonger
notre douleur.

JACOPO FOSCARI.

L'on ne nous a pas encore prévenus; les voiles
du vaisseau ne sont pas déployées:--qui sait? le
vent peut changer.

MARINA.

Il peut changer, mais leurs cœurs et votre destinée
sont immuables; et la rame des galériens suppléera
au calme des vents, et nous éloignera rapidement
du havre.

JACOPO FOSCARI.

Ô mers! où sont donc vos orages?

MARINA.

Dans le cœur des hommes. Hélas! rien ne peut-il
vous calmer?

JACOPO FOSCARI.

Jamais marinier n'invoqua son patron pour des
vents doux et prospères, comme je vous implore
aujourd'hui, ô vous, patron tutélaire d'une patrie
que, dans votre saint amour, vous ne pouvez chérir
plus tendrement que moi! Soulevez les vagues furieuses
de l'Adriatique; réveillez l'Auster, souverain
des tempêtes! Que l'Océan bouleversé rejette bientôt
sur les rivages déserts du Lido mon cadavre sans
vie; que j'y puisse embrasser encore les sables qui
bordent cette terre tant aimée, et que je ne dois plus
jamais revoir!

MARINA.

Et sans doute vous formez les mêmes vœux pour
moi qui ne vous quitte plus?

JACOPO FOSCARI.

Non;--ah! non pour toi, chère et pieuse Marina!
puisses-tu long-tems me survivre, et protéger
les tendres années de ces enfans, que ton sublime
dévouement va priver aujourd'hui de tes soins. Mais
pour moi seul, puissent tous les vents se déchaîner
contre le vaisseau et mugir dans le golfe; puissent
tous les marins tourner sur moi leurs visages pâles
et désespérés; puissent-ils m'accuser, comme autrefois
les Phéniciens accusèrent Jonas d'appeler seul
les tempêtes, et me précipiter dans les flots comme
une offrande pour les apaiser! L'abîme qui me détruira
sera plus compatissant que les hommes; il me
transportera sans vie, mais enfin il me transportera
jusqu'aux rivages natals: je devrai une tombe aux
mains des pêcheurs, sur un sable désolé, qui jamais,
dans la foule innombrable des naufragés, n'aura
recueilli un cœur aussi déchiré que le mien ne l'aura
été.--Mais pourquoi ne se brise-t-il pas? Comment
se fait-il que je vive?

MARINA.

Pour te dompter toi-même, je pense, et pour maîtriser
avec le tems ce vain désespoir. Jusqu'alors tu
souffrais; mais les plaintes n'étaient pas bruyantes.
Que souffres-tu donc au prix de ce qui n'a pu t'arracher
un seul cri,--la prison et la torture?

JACOPO FOSCARI.

Ah! je souffre une double, une vingt fois plus
cruelle torture! Mais vous dites vrai, il faut la supporter.
Votre bénédiction, mon père.

LE DOGE.

Que ne peut-elle te protéger! je te la donne pourtant.

JACOPO FOSCARI.

Pardonnez--

LE DOGE.

Eh quoi! mon fils?

JACOPO FOSCARI.

Ma naissance à ma pauvre mère, à moi d'avoir
vécu, et à vous-même, comme je vous le pardonne,
le don que vous m'avez fait de la vie.

MARINA.

De quoi pourrais-tu t'accuser?

JACOPO FOSCARI.

De rien. Ma mémoire n'est ouverte qu'à la douleur.
Mais après avoir si horriblement souffert, je
ne puis m'empêcher de croire que je l'ai mérité.
S'il en est ainsi, puissent mes souffrances sur la terre
adoucir celles que l'avenir me réserve!

MARINA.

Ne crains rien, l'enfer est réservé à tes oppresseurs.

JACOPO FOSCARI.

J'espère que non.

MARINA.

Tu l'espères?

JACOPO FOSCARI.

Non, je ne puis leur souhaiter tous les maux qu'ils
m'ont infligés.

MARINA.

Quoi! ces démons incarnés! Ah! puissent-ils mille
fois les subir à leur tour; et puissent les vers éternellement
rongeurs les dévorer!

JACOPO FOSCARI.

Ils peuvent se repentir.

MARINA.

Dans ce cas-là même, leurs remords seraient trop
tardifs; Dieu n'accepte pas ceux des démons.

(Entrent un officier et des gardes.)

OFFICIER.

Signor! la barque est sur le rivage;--le vent
est levé: nous n'attendons plus que vous.

JACOPO FOSCARI.

Je suis prêt. Mon père, encore votre main.

LE DOGE.

La voici. Hélas! comme la tienne tremble!

JACOPO FOSCARI.

Non, vous vous trompez: c'est la vôtre, mon
père. Adieu.

LE DOGE.

Adieu. N'as-tu plus rien à recommander?

JACOPO FOSCARI.

Non--rien. (À l'officier.) Donnez-moi votre bras,
cher signor.

OFFICIER.

Vous devenez pâle,--laissez-moi vous soutenir,--plus
pâle!--holà! quelque aide! de l'eau!

MARINA.

Il se meurt!

JACOPO FOSCARI.

Je suis prêt maintenant.--Un nuage étrange
couvre mes yeux;--où est la porte?

MARINA.

Éloignez-vous! c'est à moi de le soutenir.--Mon
bien-aimé! ô ciel! comme le mouvement de son
cœur est faible!

JACOPO FOSCARI.

De la lumière! Est-ce là de la lumière?--je me
meurs. (L'officier lui présente de l'eau.)

OFFICIER.

Peut-être sera-t-il mieux au grand air.

JACOPO FOSCARI.

Je n'en doute pas. Vos mains, mon père, ma
femme--

MARINA.

La mort est dans cette étreinte glacée. Ô ciel!--mon
Foscari, comment vous trouvez-vous?

JACOPO FOSCARI.

Bien! (Il expire.)

OFFICIER.

Il est passé.

LE DOGE.

Il est libre.

MARINA.

Non,--non, il n'est pas mort; il doit encore y
avoir de la vie dans ce cœur:--il n'aurait pu me
laisser ainsi.

LE DOGE.

Ma fille!

MARINA.

Silence, vieillard! je ne suis plus ta fille:--tu
n'as plus de fils. Ô Foscari!

OFFICIER.

Il nous faut emporter le corps.

MARINA.

Ne le touchez pas, odieux bourreau! avec sa vie
cessent vos viles fonctions; et vos lois homicides
elles-mêmes ne les continuent pas au-delà du meurtre.
Laissez sa dépouille mortelle à ceux qui seuls
peuvent honorer sa mémoire.

OFFICIER.

Je dois prévenir la seigneurie, et attendre sa volonté.

LE DOGE.

Informez la seigneurie de ma part, de la part du
Doge, qu'ils n'ont plus le moindre droit sur ces
cendres. Pendant sa vie, il leur appartenait, comme
étant leur sujet:--maintenant il m'appartient.--Mon
déplorable fils!

(L'officier sort.)

MARINA.

Et je vis encore!

LE DOGE.

Marina! vos enfans vivent.

MARINA.

Mes enfans! oui--ils vivent, et moi aussi je
dois vivre pour leur apprendre à servir l'état, à
mourir comme mourut leur père. Combien on doit
désirer et bénir dans Venise la stérilité! Pourquoi
ma mère m'a-t-elle mis au monde!

LE DOGE.

Mes malheureux enfans!

MARINA.

Quoi? vous aussi, vous êtes enfin sensible!--vous!
Qu'est donc devenu le stoïcisme de l'homme
d'état?

LE DOGE, se jetant sur le corps.

Là!

MARINA.

Vous pleurez! je pensais que vos yeux n'avaient
pas de larmes:--vous les réserviez pour l'instant
où elles sont superflues. Mais pleurez! lui ne pleurera
plus jamais--jamais, ô ciel! jamais!

(Entrent Lorédano et Barbarigo.)

LORÉDANO.

Qu'y a-t-il ici?

MARINA.

Ah! le démon venant insulter à la mort! Fuis!
Satan incarné! cette terre est sainte, les cendres
d'un martyr y reposent et en font un autel. Retourne
au séjour des tourmens!

BARBARIGO.

Madame, nous ignorions ce triste événement;
nous allions au conseil, et nous ne faisons que passer.

MARINA.

Passez donc!

LORÉDANO.

Nous cherchons le Doge.

MARINA, indiquant le Doge, toujours étendu sur le corps de son
fils.

Il est occupé, vous le voyez, des affaires que vous
lui avez préparées. Êtes-vous contens?

BARBARIGO.

À Dieu ne plaise que nous troublions la douleur
d'un père!

MARINA.

Non; il vous a suffi de la causer: votre rôle est
fini.

LE DOGE, se levant.

Signor, je suis prêt.

BARBARIGO.

Non,--pas maintenant.

LORÉDANO.

Cependant, il importe beaucoup.

LE DOGE.

S'il en est ainsi, je le répète encore,--je suis
prêt.

BARBARIGO.

Il n'en sera pas ainsi maintenant; dût Venise,
comme un frêle vaisseau, s'engloutir dans l'abîme!
Je respecte votre douleur.

LE DOGE.

Je vous remercie. Mais si les nouvelles que vous
apportez sont fâcheuses, parlez, rien ne peut me
frapper plus vivement que l'objet que vous avez devant
les yeux. Si elles sont bonnes, parlez; vous n'avez
pas à craindre qu'elles me consolent.

BARBARIGO.

Je voudrais qu'elles le pussent.

LE DOGE.

Je ne m'adresse pas à vous, mais à Lorédano. Il
me comprend.

MARINA.

Je le prévoyais bien.

LE DOGE.

Que voulez-vous dire?

MARINA.

Voyez! le sang commence à rougir de nouveau
les lèvres glacées de Foscari;--le corps saigne à la
vue de l'assassin. (À Lorédano.) Vil meurtrier juridique,
regarde! la mort elle-même rend témoignage
de ton forfait.

LE DOGE.

Ma fille! c'est une illusion de la douleur. (Aux suivans.)
Emportez le corps. Signor, si vous le désirez,
je vous écouterai dans une heure.

(Sortent le Doge, Marina et suivans avec le corps.--Lorédano

et Barbarigo demeurent sur la scène.)

BARBARIGO.

On ne peut dans ce moment le troubler.

LORÉDANO.

Lui-même ne dit-il pas que désormais rien ne
pourrait le troubler?

BARBARIGO.

Le chagrin aime la solitude, et la rompre est une
barbarie.

LORÉDANO.

La solitude est l'aliment de tout chagrin; et rien
n'est plus capable de dissiper les sombres visions
de l'autre monde que le retour des vives impressions
de celui-ci. Les affaires ne comportent pas les
pleurs.

BARBARIGO.

Et c'est pour cela que vous voulez écarter ce vieillard
de toutes les affaires?

LORÉDANO.

La chose est décrétée. La giunta et les Dix l'ont
convertie en loi. Qui oserait braver la loi?

BARBARIGO.

L'humanité!

LORÉDANO.

Quoi! parce que son fils est mort?

BARBARIGO.

Et qu'il n'est pas encore enseveli.

LORÉDANO.

Si, quand nous vous avons proposé la mesure,
nous avions connu cet incident, nous en aurions suspendu
l'adoption; mais une fois passé, rien ne peut
en arrêter l'effet.

BARBARIGO.

Non, je ne consentirai jamais.

LORÉDANO.

Vous avez consenti à l'essentiel,--remettez-vous
à moi du reste.

BARBARIGO.

Son abdication presse-t-elle donc tant?

LORÉDANO.

L'impression d'un sentiment particulier n'a pas
droit d'arrêter ce qui importe à la république; et un
malheur simple et naturel ne peut retarder d'un jour
l'exécution d'une loi.

BARBARIGO.

Vous avez un fils.

LORÉDANO.

Oui,--et même j'avais un père.

BARBARIGO.

Cependant, toujours aussi inexorable?

LORÉDANO.

Toujours.

BARBARIGO.

Mais du moins, avant de presser l'exécution de
l'édit qui le dépose, laissez-le enterrer son fils.

LORÉDANO.

Qu'il rappelle donc à la vie mon oncle et mon
père,--et j'y consens. Les hommes peuvent, dans
leur vieillesse même, devenir, ou paraître devenir
pères d'une centaine d'enfans; mais ils ne peuvent
rallumer l'existence d'un seul de leurs ancêtres. Le
sacrifice n'est pas égal: il a vu ses enfans expirer
d'une mort naturelle; mes pères sont tombés victimes
de maladies violentes et mystérieuses. Je n'ai
pas eu recours au poison; je n'ai pas soudoyé quelque
subtil opérateur dans l'art destructeur de guérir,
pour abréger leur route vers la guérison éternelle.
Ses fils, et il en avait quatre, sont morts sans
que j'invoquasse le secours de drogues homicides.

BARBARIGO.

Et êtes-vous sur qu'il soit plus coupable que vous?

LORÉDANO.

Très-sûr.

BARBARIGO.

Il semble pourtant la loyauté même.

LORÉDANO.

Ainsi le jugeait Carmagnuola, il n'y a pas long-tems
encore.

BARBARIGO.

Quoi! cet étranger convaincu de trahison?

LORÉDANO.

Lui-même. Vous vous rappelez la nuit dans laquelle
les Dix réunis au Doge décidèrent de sa perte?
Le lendemain, à l'heure du crépuscule, Carmagnuola
rencontre le Doge, et lui demande, en plaisantant,
s'il doit lui souhaiter le bonjour ou le bonsoir.
Sa seigneurie répondit qu'en effet il avait veillé
toute la nuit dernière: «Et, ajouta-t-il avec le plus
gracieux sourire, dans cette nuit il a souvent été
question de vous
3.» Il disait vrai; on y avait résolu
la mort de Carmagnuola huit mois avant sa mort.
Et cependant le vieux Doge, qui connaissait l'arrêt,
l'accueillait avec une hypocrite bienveillance avant
l'exécution;--certes, quatre-vingts années peuvent
seules apprendre une pareille dissimulation.
Le brave Carmagnuola est mort; le jeune Foscari et
ses frères le sont également:--jamais ils ne m'ont
fait sourire.

Note 3: 
(retour)  Fait historique.

BARBARIGO.

Étiez-vous donc l'ami de Carmagnuola?

LORÉDANO.

Il était la sauve-garde de Venise. Dans sa jeunesse,
il avait été son ennemi; mais dans sa virilité
il fut son sauveur d'abord, et puis sa victime.

BARBARIGO.

Tel est le châtiment de ceux qui sauvent les républiques.
Celui que nous poursuivons maintenant,
non-seulement a sauvé la nôtre, il en a réduit d'autres
sous son pouvoir.

LORÉDANO.

Les Romains (et nous sommes leurs émules) donnaient
une couronne à qui prenait une ville: ils en
donnaient également une à celui qui parvenait à sauver
un citoyen dans le combat. La récompense était
la même. Que si nous comparons aujourd'hui le
nombre des cités prises par le Doge Foscari, à celui
des citoyens mis à mort par lui, ou durant son gouvernement,
la balance sera terriblement contre lui,
quand on se bornerait aux désastres particuliers,
nés de sa haine pour mon malheureux père.

BARBARIGO.

Ainsi vous êtes inébranlable?

LORÉDANO.

Qui donc aurait pu m'ébranler?

BARBARIGO.

Ce qui m'a ébranlé moi-même. Pour vous, je le
sais, vous êtes de marbre dans votre haine. Mais
quand tout sera accompli, quand le vieillard sera
déposé, son nom flétri, sa famille déshonorée, tous
ses enfans morts, vous et les vôtres triomphans,
comment dormirez-vous?

LORÉDANO.

Plus profondément.

BARBARIGO.

Vous vous abusez, et vous serez forcé de le reconnaître
avant de vous assoupir près de vos pères.

LORÉDANO.

Ils ne sommeillent pas dans leurs tombes prématurées;
ils ne le veulent pas tant que Foscari ne remplit
pas la sienne. Chaque nuit je les vois se lever en
sourcillant autour de ma couche, désigner le palais
ducal, et m'exhorter à la vengeance.

BARBARIGO.

Erreur de l'imagination! Aucune passion n'évoque
comme la haine les spectres et les fantômes;
l'amour lui-même ne peuple pas les airs d'illusions
comme cette maladie du cœur.

(Un officier entre.)

LORÉDANO.

Où allez-vous?

OFFICIER.

Disposer, par l'ordre du Doge, la cérémonie des
funérailles du dernier Foscari.

BARBARIGO.

Depuis quelques années les voûtes de leur sépulture
se sont ouvertes bien souvent.

LORÉDANO.

Elles seront bientôt comblées, et cesseront à jamais
de s'ouvrir.

OFFICIER.

Puis-je continuer?

LORÉDANO.

Passez.

BARBARIGO.

Mais comment le Doge supporte-t-il cette dernière
calamité?

OFFICIER.

Avec une fermeté désespérée. Il parle peu en
présence de témoins, mais j'ai vu ses lèvres s'entr'ouvrir
de tems en tems; une ou deux fois même
je l'ai entendu, de l'appartement voisin, murmurer
ces paroles: Mon fils! Je dois m'éloigner.

(L'officier sort.)

BARBARIGO.

Cette catastrophe va mettre tout Venise de son
côté.

LORÉDANO.

Sans doute. Il faut nous hâter: réunissons les
membres délégués pour faire connaître la résolution
du conseil.

BARBARIGO.

Je proteste dès maintenant contre elle.

LORÉDANO.

À votre aise:--je n'en recueillerai pas moins les
voix; et voyons qui de nous deux aura le plus d'influence
sur les esprits.

(Sortent Barbarigo et Lorédano.)

FIN DU QUATRIÈME ACTE.