L'Arc-en-Ciel

Non sans fierté, dans l’Inde où bout un air torride,

Puis sous ton ciel foncé, paresseuse Bourbon,

Je l’évoque, ce rude aïeul qui, du bâton,

Régnait injustement sur un troupeau stupide.

Le front large et brûlé sous une immense paille ;

Sa stature devait correspondre à ma taille

Et j’ai, dans mes clairs yeux, tout le regard des siens.

Parmi les travailleurs, il menait son pas lent,

J’imagine ceux-ci, sous le poing lourd du blanc,

Courbant avec terreur un front chargé d’arcanes.

Sans qu’un muscle bronchât de son orgueilleux masque ;

Créole languissante, adorable et fantasque,

Éclatante de teint et sombre de cheveux,

Au col un noir velours soulignant sa pâleur,

Flagellait de ses mains des filles de couleur

Pour, de leurs cris affreux, étourdir ses perruches.