L'Arc-en-Ciel

Si la mort au berceau n’avait tranché tes jours,

Tu serais, à ma sœur, de deux ans mon aînée,

Déjà, sous le soleil des chrétiennes amours,

Évoluerait, ma sœur, ta simple destinée.

Qu’un piquet d’œillets soufre à la ceinture éclaire ;

Ton chignon, relevé de quelque blanc ruban,

Sombre, rappellerait celui de notre mère.

Qu’à peine y peut-on voir un semblant de figure :

C’est celui d’une enfant qui légèrement rit

En tenant son pied nu dans sa menotte obscure.