X... Roman impromptu

GEORGES COURTELINE

XV
OÙ X… ÉPROUVE UNE IMMENSE ÉMOTION

Il était deux heures moins cinq lorsque la tapissière qui transportait aux courses les demoiselles de Buthenblant, notre vieil ami l’Aiguille, Marthe et le héros de cette histoire (j’ai nommé X…) écrasa de ses roues les herbes raréfiées de la pelouse de Longchamp.

Or, comme X… mettait pied à terre :

— Je ne me trompe pas, fit, en s’approchant de lui, un personnage coiffé d’une casquette de loutre, chaussé de souliers de bains de mer et de qui s’entr’ouvrait le gilet sur la double bande vermillon d’une ceinture de gymnastique ; c’est bien vous qui êtes M. X…?

— Oui, dit X…, étonné. Pourquoi ?

— Ne parlez pas si haut, murmura l’inconnu, jetant autour de soi un coup d’œil d’inquiétude. Vous avez entendu parler, il y a un instant, dans la voiture qui nous amenait, d’un héritage de quatorze millions ?

— En effet.

— Ah ! Eh bien, qu’est-ce que vous diriez si je vous disais, moi : « Mon cher, cet héritage vous revient de droit ; d’habiles coquins tirent des plans pour le détourner à leur profit ; mais dites un mot, un seul mot, et je vous fais entrer en possession de votre dû ! »

— Je dirais… hurla X…

— Pour Dieu ! ne gueulez pas comme ça ! dit l’étranger.

D’une voix à peine perceptible :

— Je dirais, reprit X…, que je vous en aurais une éternelle reconnaissance.

— Bien. Et ensuite.

— Quoi, « et ensuite » ?

— Ne faites pas l’idiot, je vous en prie. Vous savez très bien ce que je veux dire.

X… affecta de s’absorber en une profonde rêverie.

Brusquement :

— Ah ! pardon ! fit-il. Vous voulez, peut-être, parler de la petite commission d’usage ?

— Peut-être.

— C’est trop juste. Causons-en. Mon Dieu, nous vivons en des temps où l’existence est hors de prix. Tout augmente !… les loyers, la nourriture, le vin !… Et, après tout, quatorze millions, ce n’est pas la Californie !… Je pense donc qu’en tenant à votre disposition un chèque de deux à trois cents francs…

L’inconnu — nous l’appellerons Z… jusqu’à plus ample informé — eut un pâle sourire d’ironie.

Il apprécia :

— Vous n’êtes pas dur !

Puis, précis comme une règle de trois :

— Je veux cinquante pour cent.

— Combien ?

— Cinquante pour cent.

— Cinquante pour cent… Sept millions sur quatorze, alors ?

— Oui.

— C’est de la douce démence. Transigeons. Cinquante louis !

— Non.

— Et un tuyau.

— Impossible ! mille regrets.

— Enfin, combien ?

— J’ai fait mon prix. Sept millions, pas un sou de moins. C’est à prendre ou à laisser.

— En ce cas, je n’hésite pas. Je prends.

— Et vous avez rudement raison, conclut l’homme aux souliers de bains de mer. Mais quittons-nous, car on nous regarde. Je serai vendredi soir, à onze heures précises, au Café de la Poste. A bon entendeur salut !

Déjà Z… était loin, enlevé par le tourbillon de la foule.

X… resté seul :

— Qui est ce monsieur ? demanda Marthe, qui s’était approchée, intriguée.

— Ne t’inquiète pas, répondit X… : ça n’a aucun intérêt. C’est pour un héritage de quatorze millions.

— Tu vas hériter de…

— On le dit.

— Mazette ! j’ai eu bon nez de plaquer le capitaine ! Ce n’est pas à lui que ces choses-là arriveraient.

— C’est un fourneau, le capitaine, déclara X… avec un haussement d’épaules. Et, pendant que j’y pense, une question : Connais-tu le Café de la Poste ?

— Ma foi, non.

— Le diable t’emporte. Tu ne seras donc jamais bonne à rien ?

— Édouard !… reprocha doucement Marthe.

X… allait répliquer, quand il éprouva tout à coup une singulière impression de pesanteur dans les pans de sa redingote.

S’étant assuré, de la main :

— Tiens !… Qu’est-ce que c’est que ça ?…

C’était le bottin de Paris, que, par mégarde, il avait glissé dans sa poche avec sa pipe et son tabac. Cette découverte le fit sourire.

— Que je suis distrait ! pensa-t-il. Quel petit étourneau je fais !

Il s’était installé dans l’herbe. A ses cuisses, dressées et écartées devant lui comme une façon de lutrin, il adossa le lourd volume, qu’il se mit en devoir de feuilleter.

— Voyons !… Cafés !… Cafés !… Cafés !… — Ah !

Il avait trouvé.

Soudain :

— Tonnerre de Dieu ! Bon sang de bon sort !

— Qu’est-ce qu’il y a ? dit Marthe, effarée.

— Il y a, répondit-il, qu’il existe au bottin trente et un Cafés de la Poste et qu’avec la meilleure volonté du monde je ne puis me trouver dans trente et un cafés à la fois, le même jour et à la même heure.

— Ah ! sapristi !

X… s’était pris les tempes dans les mains ; il cherchait, l’œil écarquillé sur le vague d’un rêve.

— Café de la Poste !… Café de la Poste !… Est-il possible d’être bête comme ça ?…

D’un large geste découragé, il compléta sa pensée. Mais il y a un Dieu, comme dit l’autre. X…, justement, en profanait le nom sacré quand Z… vint à repasser devant lui, ramené par le même tourbillon qui l’avait entraîné tout à l’heure.

— Ah ! s’exclama joyeusement X… Monsieur !… Chose !… Machin !… L’homme à la casquette !…

L’interpellé se retourna.

— Ah ! c’est vous ?

— Vous êtes fou, mon cher, avec votre Café de la Poste ! Il y en a trente et un à Paris.

— Trente et un !

— Pas un de moins.

Z… éclata de rire.

— Étais-je bête ! fit-il.

Puis, mystérieusement :

— Rendez-vous, à l’heure dite, vendredi matin, dans la grande seconde salle à droite du Café du Théâtre. Chut !

Il dit et, de nouveau, disparut dans la foule.