X... Roman impromptu

GEORGES COURTELINE

XX
UN BOUGE

Nos lecteurs n’ont pas oublié la recommandation faite au capitaine par le vidame de Buthenblant : « Vendredi, à une heure du matin, au coin de la rue Germain-Pilon et du passage Piemontesi. »

Le capitaine, que la curiosité avait empêché de dîner, fut au rendez-vous à l’heure dite. Nous devons même à la vérité de confesser qu’il y arriva un peu saoul, ayant passé toute sa soirée au Clou, à absorber bock sur bock en se faisant traiter d’idiot et de prop’-à-rien par le père Chamouillet, qui appelle ça « jouer au whist ». Une forme haute surmontée d’un haute-forme et qu’enveloppait des pieds au col un manteau de conspirateur se dressait, à l’endroit désigné, vague dans le vague, plus vague, de la nuit.

Le capitaine pensa :

— C’est lui.

C’était le vidame en effet.

Les deux hommes marchèrent l’un à l’autre.

— Qui va là ?

— Capitaine Napau.

— Vidame de Buthenblant.

— Serviteur au vidame.

— Capitaine, c’est moi qui suis le vôtre.

Le bruit de deux mains qui se secouent en une étreinte affectueuse troubla le silence de la rue.

— Vous êtes toujours dans les mêmes dispositions ? dit le vidame de Buthenblant.

— Certes.

— Je ne doute point de votre bravoure, mais les révélations que vous allez entendre dépassent tellement…

Le capitaine l’interrompit :

— Quelles qu’elles soient, quelles qu’elles puissent être, je jure de les écouter du même œil imperturbable dont j’ai cent fois, au cours de ma longue carrière, regardé le danger et la mort.

— C’est bien, dit le vidame ; je vous crois. Entrons ici. C’est un petit café tranquille où il n’y a que des souteneurs. Nous serons très bien pour causer.

En même temps, il posa les doigts sur le bec de cane, qu’il fit jouer, d’un établissement de marchand de vin, dont la façade, masquée de mousselines empoussiérées, mettait dans les ténèbres profondes du dehors la louche et indécise clarté d’une veilleuse.

La porte s’entr’ouvrit.

Comme le capitaine allait en franchir le seuil :

— Attendez ! murmura le vidame. Jetez d’abord un coup d’œil et prêtez l’oreille à ce qui va se dire.

Le capitaine obéit.

Il regarda, l’œil collé à l’entre-bâillement de la porte.

C’était le bouge infâme lui-même, une turne immonde, au plafond bas, que la fumée des pipes avait culotté d’un ton de caramel et que semblait fortifier de tourelles intérieures une longue théorie de tonneaux accotés les uns aux autres.

Devant le comptoir d’étain, que le vin débordé des verres sillonnait de rigoles violacées, quatre buveurs se tenaient debout, quatre gars râblés et puissants, dont les casquettes hors de toute vraisemblance trahissaient la profession innommable, non moins que la coupe des cheveux, les moustaches en crotte de lapin et la cravate groseille à maquereau.

Nous demanderons à nos lecteurs de leur présenter, sans plus tarder, ces différents personnages :

Le premier s’appelait Poussevent, dit la Mouillette.

Le second s’appelait Painracis, dit le Pétrousquin-des-Familles.

Le troisième s’appelait Foirotte, dit Honoré (pourquoi Honoré ?).

Le dernier… (Je rougis devant un tel aveu !) le dernier… (Donnez-moi, mon Dieu, la force d’aller jusqu’au bout !…) le dernier s’appelait l’Aiguille, dit le dernier des Mohicans !!

Faisant revivre en la mémoire reconnaissante, l’image du chanteur Rivoire, dont Jules Jouy a écrit avec raison qu’il avait été l’un des plus admirables comiques de ce siècle, et qui émerveilla mon adolescence, jadis, au Concert-Parisien, par sa création de Grenouillard ; il était habillé de la façon suivante. Un grimpant à larges carreaux alternativement blancs et noirs, retenu sur le ventre par une ceinture écarlate haute de vingt-cinq centimètres, lui moulait les cuisses et les genoux, puis s’achevait en entonnoir renversé sur la tapisserie aux tons fins de deux pantoufles illustrées, représentant, l’une, une pipe posée sur un paquet de tabac ; l’autre, un as de cœur, grandeur naturelle, cachant la tige d’une rose encore en bouton. Sur son veston de velours brun, à côtes, scintillait une constellation de boutons de cuivre repoussé, encadrant des têtes de molosses aux larges gueules aboyantes. Une casquette de piqueur plongeait sur ses sourcils, qu’elle abaissait en une double barre broussailleuse vers une paire d’yeux plus flamboyants cent fois et plus féroces que des yeux de fauve. Enfin, sur sa poitrine velue, hérissée de crins comme une malle, bâillait sa chemise impudique, serrée seulement au col d’une cravate lavallière colorée en roseurs d’aurore.

Justement, il était en train de narrer une aventure, et son visage exprimait l’infatuation satisfaite du monsieur qui triomphe d’en raconter une bonne.

Le capitaine et le vidame écoutèrent avec attention.

«  — C’est bon ! expliquait ce cynique personnage. Je radine donc à la carrée pour l’histoire de repiquer un peu à la galette et de me caler les profondes. Juste, j’me fous le blaire dans ma môme, qui revenait d’un coup de turbin.

« J’y dis :

— « Ma fille, c’est pas tout ça. Passe voir un peu à la monnaie, vu que j’m’ai fait enfler le mou au zanzi et que j’ai en bas trois, quat’ copains en train de poirotter chez le bistro. »

« A dit :

«  — Y a rien de fait : c’est pas le jour.

«  — Quoi ? que j’i fais alorss, c’est pas le jour ?… »

« Je commençais à rogner, comme de jus’.

«  — Oh ! mais pardon ! que j’dis, pardon ! Faudrait voir à voir, sivouplaît, et à ne pas faire de blague avec les choses sérieuses ; ça ne prend pas avec moi, le chiqué. Des pépètes ou à tabac : y a pas de milieu. »

« Bon ! A c’qu’a s’met pas à chialler ? Moi, c’est épatant comme j’aime ça. Je tourne au vert, un vrai sous-bois !

— « Ta malle ! que j’y dis ; ta malle ! ferme-la donc : on voit Gouffé. Et pis, d’ailleurs, ça fait le compte, hein ? Éclaire ou y aura de l’erreur. »

« Devinez qu’est-ce qu’a me répond ? Qu’a n’avait fait qu’un miché de vingt pélauds, juste de quoi payer une bavette à son gosse ».

A ces paroles, Poussevent dit la Mouillette, Painracis dit le Pétrousquin-des-Familles, et Foirotte dit Honoré, éclatèrent d’un rire formidable.

«  — Des bavettes ? hurla le premier ; j’te vas régaler, Octavie !

«  — La vie de famille, quoi ! fit le second.

«  — Pourquoi pas une limace, tout de suite ? ajouta le troisième, dont la bouche grimaça sur un rictus abominable. Pourquoi pas un col marin ?

L’Aiguille haussa l’épaule ; il eut, de ses bras écartés, un large geste d’évidence, puis :

«  — Moi, là-dessus, reprit-il, la colère me prend. J’y chauffe le gniasse à pleine main et je te lui refile un marron à i en fêler le ciboulot ; après quoi, j’y administre une tournée dans les règles, oh ! mais là, queq’ chose de bath ! C’est pas pour me fout’ de gants, mais j’ai la patte sèche quand je m’y mets ! Mince de fête, oh ! là là ! menteur ! Et aïe donc ! et crache donc, bonne femme ! et mon poing sur la gueule, et mon souïer dans l’ventre, et en voulez-vous, d’l’ail, d’l’gnon, d’l’échalote ?… Alle en rotait !… Mon vieux, y avait de quoi se marrer !

«  — Oh ! je m’en doute ! affirma Foirotte dit Honoré, en séchant du revers de sa main ses veux, tout mouillés d’allégresse.

«  — V’là comme c’est ! conclut l’orateur ; j’suis bon fieu, mais j’aime pas qu’on rie avec l’argent. »

Il appliqua sur le zinc du comptoir le coup de poing où s’affirment les convictions ardentes.

«  — Enfin, nom de Dieu, j’ai t’i’ tort ?… Si on les laissait faire, toutes ces bougresses-là, a n’en ficheraient pas une secousse. C’est feignasse comme des couleuvres.

«  — Comme des couleuvres, approuva Painracis. »

Poussevent, rêveur, murmura :

«  — Rien que des rosses !

«  — Comme j’i ai dit, poursuivit l’Aiguille, t’es là que tu fais de la musique ; c’est de la blague ! T’as qu’à patiner comme tout le monde : t’auras pus de pétard avec ton petit homme.

«  — Parbleu ! approuva Poussevent.

«  — Et, pour en finir, t’as le poignon ? demanda le Pétrousquin-des-Familles, qui paraissait porté à voir les choses par leurs seuls côtés sérieux.

«  — Des fois ! » répondit l’Aiguille.

Il avait tiré de sa poche une pièce de cent sous toute neuve. Il se l’appliqua devant l’œil gauche, où elle demeura comme collée, emprisonnée entre l’arcade sourcilière et le relief léger de la pommette.

Il rigola :

«  — Mince de mirette, oh, là ! là !… Hein, père Prosper, vous n’en avez pas eu beaucoup, dans vot’famille, des cousins qu’avaient l’œil comme ça ? »

Le patron, qui avait écouté le récit du souteneur avec une attention soutenue et l’avait salué au passage de hochements de tête approbatifs, eut le rire condescendant, plein de bonhomie, d’un négociant désireux d’être agréable à sa clientèle.

Ayant déclaré avec conviction :

— Est-i’ rigolo, ce l’Aiguille !… Il ferait rire un cheval, ma parole !… Qu’est-ce que ces messieurs désirent prendre ? ajouta-t-il.

— Entrez maintenant ! souffla alors le vidame de Buthenblant à l’oreille du capitaine.

— Entrons, répéta celui-ci.

Pâle de colère, il était rouge d’indignation.

C’était un homme très économe. Il avait inventé de se faire des casquettes avec ses vieux chapeaux, dont il sciait les bords avec un canif, réservant seulement, par devant, une visière de 10 centimètres.

Il poussa la porte du bouge ; puis, soulevant au-dessus de son front l’extravagante coiffure qui le recouvrait :

— Salut ! fit-il.

Au même instant :

— Ventre du Christ ! exclama derrière lui le vidame.

A travers le paquet de fumée qui venait de lui sauter aux yeux, il avait distingué les visages bien connus de Maubeck, de Gaspard-le-Book, de Bigorneau, de X… et de Marthe.