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La nouvelle cuisinière bourgeoise: Plaisirs de la table et soucis du ménage
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DANS LES FILETS
Petit marché pimpant, tout gai, de ma province,
Mon estomac te salue, et mon cœur :
Cuisine de famille et crus réparateurs,
O temps où j’ignorais les ruses du traiteur
A un franc trente et un franc quinze !
Voici la place avec les acacias malingres,
Et le monument des combattants de soixante-dix,
— (Mourir ou vaincre,
Gloria victis !) —
Voici la place avec les acacias malingres,
C’est là que la cité, une fois la semaine,
Confiante mais sans ostentation vaine,
Étale
Son ventre sous-préfectoral.
Dès le frais matin, les carrioles sont arrivées
Des maraîchers et des laitières,
Brimbalant devant, derrière,
Mais chargées et toutes fières
Du produit savoureux de toute la contrée.
Et les femmes se sont rangées, le panier au bras,
Où sont les œufs, et le beurre et les bons légumes,
Poulets, lapins, canards, fort étonnés, oui-da,
D’avoir quitté la ferme et de se trouver là, —
( — Et avec ça, chère madame, et avec ça,
Qu’est-ce que vous prendrez pour votre rhume ?) —
De groupe en groupe, sur la place,
Les bonnes ménagères vont, passent et repassent,
Accueillant d’un rire narquois
Le prix des haricots verts et des petits pois,
— J’aimerais mieux ne plus en manger de ma vie ! —
Leur voix se teinte d’ironie ;
Et puis, pour terminer, un colloque aigre-doux :
— Allons, prenez, il faut bien que ce soit pour vous ! —
Écoute ces leçons de sage économie,
O cigale, cigale ma mie !
Cependant, on s’est écarté plein de déférence :
Voici la commandante avec son ordonnance,
— Vive la France ! —
Qui suit à la juste distance.
Car faire son marché soi-même
Est la distraction suprême ;
Et même,
Vous pensez bien que les lieutenants de la garnison,
Et les surnuméraires des domaines,
Qui, sur le marché, se promènent,
Ne sont pas là pour savoir le prix des melons, —
Et qu’un peu de flirt s’en mêle :
Auprès d’idylliques salades,
Ah ! que d’assassines œillades !
O dame qui vous en allez
Avec, à la main, un filet,
Non pour le papillon volage,
Mais pour les denrées du ménage,
Aux mailles du filet, peut-être,
Le cœur de quelque petit maître
Viendra se prendre un jour pour l’amoureuse cause,
Et tout émue,
Et toute rose,
Vous le rapporterez, caché sous des laitues
Et des bottes de radis roses…
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