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La nouvelle cuisinière bourgeoise: Plaisirs de la table et soucis du ménage
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BALLADE DES ROBES ET MANTEAUX
Quelle statistique pourra permettre
D’établir au bout de quel laps, mois, jours, ou heures,
Nos épouses feront constater à notre candeur,
A notre stupeur
Qu’elles n’ont plus rien à se mettre ?
Bon gré, mal gré, il le faut reconnaître,
— Où le costume de drap gros vert,
La robe garnie de vieille berthe ? —
Printemps, été, automne, hiver.
Les épouses sont comme les vers,
Les simples vers,
Elles n’ont jamais rien à se mettre.
Elles nous diront cela sans y mettre,
D’acrimonie :
Très simplement, et sans dépit,
Mais de façon irréfutable et nette :
— Mon ami,
Mon ami, je n’ai absolument rien à me mettre.
Cela éclatera un beau jour,
Un jour où, sans songer à mal,
Bonnement, d’humeur joviale,
Nous leur aurons proposé d’aller faire un tour :
— Comme deux amoureux, un petit tour ensemble,
Histoire de se dégourdir les jambes ? —
— Je veux bien, mais ne puis, non plus,
Aller avec vous dans la rue,
Aller décemment toute nue :
Mon bon ami, que vous en semble ? —
Et, à partir de ce moment,
Nous leur offrirons vainement
L’opéra, ou la comédie,
L’Académie,
Une tasse de thé dans des maisons amies,
Un dîner fin au restaurant,
Vainement
Un tour de valse à l’ambassade de Russie,
Un voyage en pays flamand ;
(Quant à aller chez notre oncle de la rue Édouard —
Detaille,
Détail
Que je ne cite que pour mémoire ;)
Chaque fois, sans acrimonie,
Ainsi,
Ainsi que je l’ai déjà dit.
Sans acrimonie, mais de façon cinglante et nette,
Elles nous répondront : — Où avez-vous la tête ?
Si cela vous amuse, allez-y, mon ami.
Allez-y, vous êtes le maître ;
Mais souffrez que je reste ici :
On a beau n’être point coquette,
Pourtant, on ne peut pas non plus
Aller décemment toute nue ;
Et, à un autre point de vue,
Je ne veux pas que toutes ces grues,
(Ce que j’en dis, mon ami, est bien plus,
Bien plus pour vous que pour moi, certes,
Ne croyez pas que je regrette,
Je suis joliment au-dessus
De ces questions de toilette),
Mais, je répète,
Je ne veux pas que toutes ces grues, —
Vous ne vous en seriez pas seulement aperçu,
Les hommes n’ont pas de ces délicatesses, —
Se gaussent à vous voir, vous à peu près vêtu,
Me laisser sans rien pour me mettre. —
Donc, nous ne sommes pas sortis ;
Le même soir, la même nuit
(Ma parole,
Sait-on jamais, avec ces lampes à pétrole ?),
J’ai mis,
J’ai mis le feu à sa garde-robe :
Les robes
Ont brûlé trois jours et trois nuits ;
Elle a dit :
— C’est encore heureux que j’avais mis à part
Mon costume de bicyclette,
De tennis, et de dog-cart,
Mon corsage gris-fer, ma juge beige, ma robe verte,
Car,
Qu’est-ce qu’il me resterait, qu’est-ce
Qu’il me resterait à me mettre ?
Les épouses sont comme les vers,
Les simples vers.
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